гори

      Дикий огонь разгорается посреди чёрной ночи, фейерверки искр радостно вспыхивают в приветствии, столпы дыма горделиво вздымаются в небо.       Он переходит от костра к костру и видит знакомые лица. Они светятся необыкновенным счастьем и головокружительной свободой, слова благодарности читаются в глазах сквозь плотные маски и смазанные слёзы.       У каждого костра своё поведение, свой голос. Шумные хороводы, весёлые пения, тёплые беседы, уютное безмолвие. Он подходит к каждому и чувствует, что дома. С ним поют и танцуют, его обнимают и целуют, угощают и передают истории о храбрецах (их тут целый лагерь), которые рискнули.       Ему говорят «привет», но не говорят «прощай», только «до скорого».       Между кострами нет тёмных провалов: мягкий свет одного сменяется теплом другого, одиночки-факелы помогают — их тоже много. Победа будет сиять до рассвета, но никто не забудет, что без тени света не будет.       Сегодня ночью все вернулись в семью и домой.       Сегодня ночью многие встретились после долгой разлуки.       Сегодня ночью они помнят тех, кто не дождался финальной ноты.       В самом сердце — его Друг. Они живут сладким мигом, они дышат горьким дымом, они держатся друг за друга и, ныряя в эту толпу, верят, что их удержат на плаву все вместе, твердо и ровно.       Он садится у последнего костра и позволяет пламени сожрать свое зрение. Огонь подкидывает старые грёзы и новые видения. Стоит отойти в сторону — сковывает холодом. Ему страшно, потому что есть, что терять, ему не страшно, потому что есть, за что бороться.       Ледяные руки касаются шеи, темнота знакомая тащит к себе в логово.       Его цена победы в том, что Он пройдет всё сначала.       Снова.