Фикбучные стишки

Я не пишу. Чего же боле? Как мне хоть строчку написать? Редактор мною недоволен, Устал, наверно, книгу ждать. А я часами созерцаю Холодный, страшный, белый лист, Его открыл я где-то в мае, Но до сих пор он бел и чист. Я так редактору хвалился, Я свой роман пообещал, Но, кажется, погорячился — Коварный Неписец напал! Ни книги, ни главы, ни строчки Я не осилил написать. Легко выходят только точки — По трое (будут выпивать...) Редактор ждал, но, не дождавшись, Меня презреньем наказал. — Ошибся я, с тобой связавшись! Бездарность ты! — он мне сказал. Обидно было, но не боле. К тому же это не конец — РедакторОв как рыбы в море! Когда пройдёт мой Неписец, Я напишу романов двадцать, А то и тридцать, и они, Наверно, будут издаваться… Ну а пока — куда деваться? Бездарно проживаю дни, И начинают издеваться Все — от друзей и до родни… И понял я: нельзя сдаваться, И вот прошу я друга: «ПНИ!!!»