Мысли спинного мозга

внутренний Маяковский по комнате мечется — из одного конца в другой. так, что не видно его лица. о, мой дорогой! растравленные, сцепившиеся друг с другом мысли в моём уме дерутся за местечко не у крыльца. и, задевая мебель-принципы, роняя, вращая, бегут по кругу. летят из-под ног искры-словечки, из-под кусков дерева и желе́зища. и когда у них кру́гом пойдёт голова — перо замолкнет, уйдёт со строк. квадрат превратится в полуовал. во мне проснётся лиричный Блок. запоёт соловьями в ночном саду, а затем притаится за мной, чуть дыша. уловив вдохновение в лунном свету, возьмётся за рифмы, и дрогнет душа. может, гром революций ещё нагрянет, а печаль обволакивать сердце начнёт, но он воспоет красоту первозданную, и я обопрусь на его плечо. а если пути наши, такие случайные, не соединятся, как любые номера межгоро́дские — меня всегда встретит с приветливой печалью, привередливый, но преданный товарищ Бродский. синтезировать идеи будем с ним, размышлять о смысле, помыслах, вероломствах. отставаться при мнении, что мир неисцелим, и в нём в наши дни многовато скотства. но метанья оставит он, сядет, ссутулится. полуовал превратится в кружок. он против того, чтобы я выходила на улицу. да и зачем, когда мне и тут хорошо?