Лунный. Люси Мод Монтгомери/Ацуши Накаджима
11 марта 2019 г., 20:00
Лунным светом озаренный, он ступает в мой чертог в своём истинном обличье, юный лунный полубог. Улыбается печально, кос коснется невзначай, тихо молвит: «Что же, жрица, снова грешника встречай?»
В нем греха — как капля дегтя в море сладкого меду.
Я смотрю завороженно и, ступая как в бреду, обнимаю плечи крепко, жмусь щекой к его груди и, забыв про наказанье, прошепчу: «Не уходи».
С тонких струн луны сплетенный, он смеется звоном роз — и витражные осколки жалят крепче острых лоз. Он ответит: «Право, жрица, мне куда теперь идти?»
В самом деле: он ушел бы, я — осталась взаперти: ведь бренчает не монисто — то скрежещут кандалы и смыкаются на шее руки жгучей черной мглы; мне молельня стала плахой, стала мукой и тюрьмой.
Он уйдет.
А я — останусь: мне не выбраться самой.
Бог обвел уставшим взглядом кровью залитый алтарь, и в глазах его тигриных вспыхнул золотом янтарь. Головой качнул смиренно. Улыбнулся. «Спору нет — шкура бога стоит ровно тридцать сребряных монет».
Дрожь моё пронзает тело. Багровею. Прячу взгляд.
(Ведь не он на самом деле на кресту давно распят?)
