Листья

Ярко — оранжевые, осенние листья падали на тротуар… Банальное начало, но осенний листопад — красивое зрелище. Так почему бы лишний раз не упомянуть о нём. Ну, так вот. Опавшая листва покрывала землю оранжево — красным ковром, по которому ты шла. Куда именно ты держала свой путь — не имеет особого значения и не является чем-то интересным, о чём действительно можно поговорить. Ты просто шла. Ведь ходить не запрещается. Ну, если не брать в расчёт те места, на которых висит табличка: «Вход запрещён» или «Не входить! Опасно!». Газон возле частных домов — хороший пример к тем местам куда лучше не соваться. От газонов вообще бывает достаточно много проблем. Но это тебя, никаким боком, не касается. Оранжево — красная, из-за листьев, дорога — это не свежескошенный газон и ходить тут разрешено. Хотя тебя это не особо то и волнует. Ведь в мире нет мест, в которые ты не могла бы зайти. Даже если тебе не рады. Если честно, обычно, тебе всегда и везде не рады. Бывают и исключения. Конечно, куда же без них? Иногда тебя даже ждут. Но о таком не стоит вспоминать. Нет в этом ничего хорошего. Хотя вся твоя жизнь состоит из воспоминаний, своих и чужих. В основном из чужих, ведь своих воспоминаний у тебя не особо много. Нет, неправда. У тебя их несчитанное множество, но все они такие однообразные и похожие друг на друга что проще выкинуть их из своей головы, из своей памяти, и никогда больше не вспоминать. У тебя скучная жизнь, данная тебе лишь для того чтобы совершать одни и те же действия, присутствовать во время одних и тех же событий изо дня в день И ты, если честно, уже устала. Меняются только лица других присутствующих, но они тебя не волнуют. Маловероятно, что они вообще замечают тебя. Но кому какое до этого дело? Это даже к лучшему. Некоторым не стоит знать слишком много. Это вредно для здоровья. А тем временем ты всё ещё идёшь. Ярко — красные, упавшие от собственной тяжести, листья тихо шуршат под твоими ногами. Настолько тихо, что окружающие не слышат и не замечают твою неспешную прогулку. А куда спешить? У тебя в запасе ещё очень много времени. Многие даже не хотят, чтоб ты спешила. Ты всё равно не опоздаешь. По-другому просто не может быть. Светит солнце. День довольно жаркий для осени, но разве это плохо? Солнечных дней много не бывает. Особенно для тех кто, возможно, сегодня видит солнце в последний раз. Ты знаешь, что такие есть. Их много. Тебе ли не знать. В огненно — красной реке опавших листьев, временами, мелькают уже изрядно засохшие или прогнившие листочки. Чёрные пятна на прекрасном холсте. Они уже не так красивы, как их красные братья и молодые люди, собиравшие букетики из листьев, брезгливо отбрасывают их в сторону. Но ты не согласна с ними. Ведь они по — своему идеальны. Они прекрасно отображают конец жизни. Молодые листочки предшествуют собой начало весны, начало новой жизни. Сочная, ярко — зелёная листва вбирает в себя всю энергию, все соки, находясь на самом пике своей жизни, чтобы потом постепенно стать зрелыми красными листьями. Но под конец даже самый молодой и зелёный листочек засохнет от старости. С людьми происходит то же самое. Тебе нравится осень, потому что наблюдать за тем как увядает и засыхает жизнь — твоё любимое занятие. Это так точно описывает само твоё существование. Ты подбираешь засохший листок с земли и кладёшь его в маленький нагрудный кармашек своего плаща. И продолжаешь свой путь. Тепло и светит солнце. Прямо как летом. Прекрасный день. Который, по мнению большинства, совершенно, тебе не подходит. Но куда деваться? Тебе всё равно. Тебе даже нравится приходить в такие «неподходящие» дни. А тем временем парк с кроваво — красной дорожкой остаются позади, и ты неспешно доходишь к своей цели. Ты бываешь здесь чаще чем где — либо ещё, но как будто ты выбирала куда приходить. Ты просто приходишь и делаешь своё дело. Так уж устроен мир. «Городская больница» — написано большими буквами над главным входом. Ты останавливаешься. Натягиваешь капюшон своего чёрного плаща на голову, пряча под ним своё худощавое лицо. Костлявые пальцы крепче сжимают тёмную, деревянную ручку косы. «Ах, какой прекрасный день для смерти!» — Говоришь ты хриплым голосом. Ты медленно заходишь в здание.