Иллюзионистам

      Оставить жалкие попытки разобраться в себе. Отставить стакан с дешевым алкоголем. Не убаюкивает, не спасает, не даёт вздохнуть свободно даже долгий и отчаянный ливень, прорывающийся сквозь черноту неба там, за окном. Ветер безжалостно клонит деревья книзу. Ураган, начавшийся с вечера, поутих, с тобой наедине её отголоски, тени, эхо.       Отсюда видно, как блестит застрявшая в решетке слива жестяная банка, на тротуарной плитке пятачка, освещенного желтоватым светом фонаря, следы бесконечной воды, ползущей подобно змейкам с гладкими чешуйками. И наблюдать это слияние можно хоть целую вечность. Ты ничего не потеряешь, когда всё уже потеряно.       Ночь мучительно долгая, если ты встречаешь её на пару с бессонницей и тяжестью в грудной клетке, несоизмеримой, хронической. Прикладываясь холодными пальцами к теплой своей шее, немного жалеешь, что не имеешь способности прекратить это нелепое прозябание легким нажатием вопреки. Появился однажды и не робеешь - быть, существовать, отстраивать и даже надеяться.       Ты - заложник июля и палач. Память – твоя гильотина. Онемения не происходит, сцена не меняется, как и хронометраж. В палитре тот же набор: серое, бурое и грязное. Запахи миндаля и сушеной травы, запахи увядания и неизбежного заката.       Часы отбивают в тишине опротивевший своей ритмичностью звук каждой истекшей минуты. Ты понимаешь, что время уходит впустую, что его совсем мало и будет еще меньше. Почему так мало и бесполезно, так беспричинно тоскливо и одиноко течет твоя жизнь, ливневым потоком уходя под землю, питая вечные корни? И прозвучит жалостливый шепот в голове: "Следуй за нами". Но кто - вы, отслужившие своё? Нет доверия. Ни срок отбывшим (вы не возвращались), ни срок познавшим (истина в глазах познавшего).       Ты приоткрываешь окно, чтобы выветрить бред и вдохнуть свежести, а дышать нечем. Это слёзы, вставшие комом в глотке, рвутся наружу и, наконец, ты побежден. Сломлен. Окончательно признавая, что разочарование - твоя ежедневная пища, а сам ты пища для иных, предположительно мерзостных созданий, придумавших здешние истязания развлечения ради, потому как по-другому здраво не объяснить.       Жизнь ничего не стоит. Ты убеждаешься слишком поздно, придумываешь оправдания. Есть же теплое, светлое, приятное? Будь то любовь. В какой бы форме она ни зародилась тогда, это и есть причина, по которой ты здесь. Иронично произойти так, чтобы после ненавидеть и задавать глупые вопросы.       Как в дурацких песнях, да-да-да? Есть только миг между прошлым будущим. Именно он, к несчастью, роковая ошибка. Само твоё появление. Задумываться глубже страшно.       И страшно однажды возвращаться в пустые комнаты, где тебя ждали без какой-либо цели и любили просто так, давиться памятью и принимать за данное, что в любую погоду и время суток, когда не станет и тебя, вселенная не опустеет, и всё продолжится, всё будет повторяться снова и снова..       Так, чего же ты боишься, когда в конечном итоге это не борьба и не гонка на выживание, а просто цирковой выход?...