Et atramentarium

      Абсолютно стерильный       чистый       лист.       Долго держу перо на одном и том же месте, и получается только огромная жирная чернильная клякса. Я старательно пытаюсь придумать хоть что-то, ухватиться за нить сюжета.       Не выходит.       В голове кружит рой мыслей, и ни одна из этих пчел не найдет свой улей. Я духовно ослеп, моя муза в могиле. Я хотел пожать руку дьяволу, заключить сделку «жизнь в обмен на вдохновение», но даже бог преисподней отказался.       Я думаю о всем, о чем я когда-либо думал. Я шарю глазами по комнате, по квартире, по виду из окна, даже выхожу в подъезд в надежде увидеть хоть что-то интересное! Не против даже спившегося пьяницы.       Но, даже если бы и увидел, то не смог бы описать. Придумать целую историю уж тем более.       Работа поглотила полностью. Меня окружала канцелярия, я тонул в тоннах бумаг, по моим рукам разливались чернила и наполнители от текстовых маркеров! И я почему-то пишу все это в прошедшем времени, хотя все происходит в настоящем.       Сейчас я как Куприн, чрезмерно придираюсь к каждому слову, и чуть ли не четыре раза правлю одну и ту же вещь. Невозможно дописать ни одной истории.       Все получается слишком обрывочно и быстро.       И просто ужасаешься от понимания, что