Бредни на морозе в десять вечера.

Печаль. Ненависть. Скорбь. Мы задохнулись своими же чувствами, Перегружая голову нелепыми мыслями о том, Что мы немощны в этом пустом мире. Мы были невинны, подобно ангелам, Но затем нас заставили встретиться с жителями земли, Именно тогда мы познали, Что мир - это огромная помойка, Просто сгусток тлеющей материи, Которая свято верит, что она - Самое лучшее, что когда-либо существовало. Режь. Режь. Режь. Режь нити, что соединяют тебя с мыслями о том, Что ты немощен, глуп и ненужен. Ты - венец творения, Невинный и нетронутый чернью, Но уже познавший всю тягость жизни среди Грешников. У меня немеют пальцы, Я пишу на морозе - Это сложно. В этом мире нет счастливых, Каждый выживает как может, Каждый сам за себя. Не верь им. Все хотят быть нужными, Все хотят быть с кем-то, кто примет их. Мне осточертел этот проклятый мир, Но он так красив, Но он так уродлив. Я живу лишь ради себя, Я лицемер, обманщик, бесчувственный чурбан, мудак и сукин сын, Но мне так больно. Прошу, не слушай бредни какого-то «философа» в моём лице, будь собою, Дерись словно лев, ты нужен этому миру, Ни о чём не жалей, но всё равно, Что бы ты не делал, Как бы ты не старался, Ты Будешь Сломлен, Ты Будешь Предан, Ты Будешь Разбит. Удачи, солнце, не плачь.