Писатель

В пламени сгораю эмоций, Или в огне настоящем горю, Сотней проткнута копий, Но верю ещё и люблю.       Со сталью холодной в кармане       Свою жертву в ночи я ищу,       И я же от этой раны       Свою душу небесам отдаю. Властелином я безраздельным На плебейскую гляну толпу, А после рабом я согбенным Тяжёлые грузы вдоль реки волоку.       То жутко страдаю и ненавижу,       То падаю и снова парю.       То прощаю опять все обиды,       А то от ярости снова горю. Ради кого живу сотню жизней, Напрочь забыв о своей? Ради кого сотни мыслей Писать заставляют скорей?       А они снова просмотрят скупо,       А может, прочтут, но не всё,       И опять себя чувствую глупо.       Зачем я сердце открыла своё? Неприкрытая лесть от друзей, Что так не прочли ни строчки. А какой-то хейтер пишет: «Забей! Ты — не писатель, и точка!»       Так давно устала от злобы и лести.       Ожидая редкую музу в ночи,       Мечтаю, чтоб отзыв стал делом чести       Для одного читателя моей души…