Идеал

За окнами мерцали звезды. Дул легкий ветерок. Стояла глубокая ночь. Казалось, что мир уснул. Не было суеты, криков, да и вообще всего, что забивает днем голову. Ночь —самое прекрасное и в тоже время самое ужасное время. Время, когда ты осознаешь себя, свои мысли… До тех пор, пока мысли не поедают тебя. Знаете то чувство, когда сердце… Нет… Твоя душа болит. И хочется кричать, срывая голос! Хочется плакать часами! Хочется, чтобы мир услышал тебя!.. Но этого не происходит… И тебя вновь пожирают собственные мысли. Знаете, читающим людям живется сложнее. И я сейчас не о тех девочках и мальчиках, которые читают забавные рассказы в интернете или анекдоты из книжек. Я говорю о людях, которые читают книги, которые заставляют задуматься, которые открывают нам глаза на все. Люди, которые понимают скрытый смысл, боятся мира вокруг. Вместе с книгами человек проживает миллионы жизней, в каждой из которых встречает всевозможных людей. В каждой жизни он видит все новые и новые маски. И когда он возвращается в реальность, то видит все это рядом с собой. Это больно, когда видишь среди друзей лицемеров, завистников, предателей, а ведь ты им доверял, ты готов был открыть им душу… Больно. Но есть люди, которые пишут это. Такие люди вдохновляют. Они отдают частичку своей души другим. Они всегда копаются в себе, думают о чем-то и не боятся показать все так, как есть на самом деле. Но еще больше меня вдохновляют поэты. Казалось бы, что тут такого? Пара строчек с рифмой. Все так могут! Но это не так просто. Эти строки должны врезаться в сердце, обжигать, пробирать до дрожи… Все мысли должны гармонировать. Но… какова цена этих строк? Девушка, сидящая за столом до поздней ночи, закуривающая очередную сигарету и смотрящая в окно. Рыжие волосы, небрежно собранные в пучок, который почти развалился. Бледная кожа, синяки под глазами, слезы, застилающие глаза и ненавистные мысли, которые лезут в голову, от которых ты не можешь сбежать. Но неожиданно, даже для себя, ты начинаешь писать. Писать те строки, в которых отразится вся боль, все слезы и обиды.

«Я бы навечно спрятался в ванной, пальцами сбитыми соскребая остатки настенных плит. В моей голове столько пьяных мыслей, никому не нужных историй, но мне не нужно света софит. Мне не нужно признание, заберите нахуй ваше «личное мнение», уже не хватает терпения, в беспорядке собственных идей не разобраться, бесцельно осточертело стараться. Вместо крепкого сна — горький кофе с утра, на лице след серых карандашей, а в мешках под глазами могут поместиться сотня таких же как ты, бесполезных людей. Снова новый эскиз, жаль в душе пустота, несколько сотен исчёрканных черновиков, но идея одна.»

На самом деле в нашем мире полно талантливых людей. Певцы, художники, поэты, но их не хотят замечать… Не хотят дать им шанс. Тонкие пальцы касаются края листка, резкий рывок и лист вырван и смят. Теперь люди не увидят еще одно творение… И так всегда. Ты считаешь, что недостаточно хорош, далек от того, к чему стремишься и кажется, что люди говорят все это из жалости. Бесит. Ты думаешь об этом каждый раз, удаляя работы и называя их ужасными. Но ты не разу не задумаешься о том, что это может кого-то вдохновлять. Да, ты не идеален, ты не великий человек, которого знают все. Но возможно ты тот человек, который вдохновляет. Возможно ты именно тот человек, который даёт надежду.