***
Приборы мерно пикали, отображая все жизненно важные процессы проходящие в организме. Пройдя пару шагов от палаты, можно было увидеть надпись «Реанимационное отделение». Медсестра сидела за столом и заполняла какие-то бумаги, что-то бормоча. — «Пациент: Энтони Райан Грин, 23 года, множественные переломы, ушиб головного мозга тяжелой степени… Авария… Второй пострадавший: Джеймс Тайлер Смит, 22 года, скончался на месте от внутреннего кровотечения.» — она положила голову на руки и замерла. Это не первые ее пациенты, 7 лет работы как-никак, но от этого вовсе не становится легче.***
Тони открыл глаза и уставился в белый больничный потолок. Он не чувствовал ног и было невообразимо трудно дышать. Смит, как это обычно пишется в вычурных детективных романах, понял, что его время на исходе. Воспоминания пятилетней давности — этот разговор, комод, сигаретный дым, сетующий на барахло Джей — всё это резко накрыло его, словно волна, и из глаз полились слезы. Они не отпускали его, а лишь больше засасывали в свои мутные воды. Он тонул, захлебываясь своими слезами. Авария, скрежет металла, звук разбитого стекла и железный запах крови… «Прости, Джей, мы ничего не увидели…» Тони глянул на экран, где показывался его пульс и закрыл глаза. Скачущая еще секунду назад нить — теперь была спокойна, словно морская гладь в штиль. «Мы уже ничего не увидим…»