all the things i love about you

Мне нравится, как ты улыбаешься, твоя настоящая улыбка, как загораются твои глаза, цвета синего моря, словно волшебные огни в детской комнате. Я мог потеряться в них, и начать плавать. Я люблю твой хриплый смех, который так давно не слышал, но это все ещё самый красивый звук для меня. Мне нравится, как локоны твоих волос обрамляют лицо, как они дёргаются, когда ты смеешься, как они мягки между моих пальцев. Всякий раз, когда я слышу твой спокойный голос, моё сердце подпрыгивает, и я чувствую, как краснею, и это смущает; но мне все равно, потому что твой голос означает, что ты рядом. Я люблю ночи, когда в Люпине мы сидим вдвоем в тишине, ведь нам достаточно только присутствия друг друга. Или когда здесь Анго и мы бездельничаем как идиоты, часто напиваясь до такой степени, что весь бар — хор нашего пьяного смеха. Я люблю, когда ты меня пьяного затаскиваешь почти без усилий на спину, и тащишь сквозь ночную тишину. Люблю смотреть на мерцание звезд, а ты показываешь на одну из них и говоришь, что я напоминаю тебе её. Ты думаешь, я не запомню этого в состоянии опьянения, но я помню каждую звезду, каждый дорожный знак, который мы пересекали, каждый твой мягкий взгляд, брошенный в мою сторону. Мне нравится, как ты осторожно опускаешь меня на кровать. Нравится, как ты взъерошиваешь мои волосы, убираешь челку с лица и нежно целуешь макушку. Это прекрасно. Ты прекрасен. Каждая часть тебя — улыбка, смех, волосы, глаза, щетина на подбородке, которую я говорил тебе сбрить, но ты не послушал меня. Мне нравится, когда какая-нибудь идея неожиданно появляется у тебя в голове и ты бежишь к старому столу, хватаешь ручку и записываешь её, прежде чем забыть. Время, когда позволяешь прочесть свою работу и так ярко улыбаешься от моих комплиментов. Я знаю, как много это для тебя значит. Я люблю то время, когда мы обещали быть вместе, навсегда, во что бы то ни стало, а затем ты поцеловал меня и- Дазай отложил ручку, медленно вздохнув, и уставился на клочок бумаги, в котором написал все свои мысли, чувства, секреты. Он скомкал его и бросил в мусорное ведро — это того не стоило. Он чувствовал, как слезы катились по щекам и падали на стол. Он не хотел портить стол Оды, на котором он писал множество невероятных историй. На плечах Дазая висел пиджак Оды. Это единственное, что осталось от человека, которого он когда-то знал. Ода не должен быть в унылой могиле, не должен лежать там. Алая кровь пропитывала его одежду и засыхала на пальцах Дазая. Он не должен был тратить последние вздохи на него — нужно было уйти оттуда и дописать свой рассказ. Дазай знал, что жизнь не справедлива. Но это было просто жестоко. Он так крепко ухватился за пиджак Оды, что почувствовал, как побелели костяшки пальцев, и зарыдал, а звуки, эхом отдававшиеся в его ушах, напомнили о его слабости и неспособности спасти того, кого он любил. Единственное, что Дазаю не нравилось в Оде — его отсутствие.