Жертва

      Вы хоть раз, ощущали себя куском дерьма? Валяющимся на дороге, которое люди обходят стороной, изобразив презрительную гримасу. Я бы выразилась и помягче, но мое состояние в этот момент, было именно таким.       Предательство… Почему вообще люди предают, до последнего скрывают правду? Это больно, невыносимо больно, особенно, если ты любил этого человека. — Эй, Люси!       Я обернулась на голос. Никого. В последнее время, со мной, явно что-то происходит. Я слышу чей-то голос, нахожу записки у себя дома от неизвестного, полюбила человека, которого и вовсе не существует. Как это случилось?       Мне часто стали передавать любовные письма и послания. Сначала я не отвечала, думала: очередной розыгрыш, тем более особых знаков внимания, мне никто не подавал. Хотя, тайный поклонник и должен быть тайным. В общем, постепенно я начала вчитываться в каждую строчку, начала неожиданно для себя понимать этого человека, его мысли, желания. У меня сложился образ: замкнутого юноши, что отчаянно искал того, кому он мог бы открыть свою душу. Он был раним, но одновременно, хотел казаться сильным. Умел красиво размышлять и оформлять мысли, даже если спешил. Всегда опрятен. В его словах было много скрытого смысла, поэтому я перечитывала по несколько раз одну и ту же строчку, чтобы лучше понимать его. Оказалось, что внутри у него много пороков и комплексов, что он не так идеален, чтобы его полюбить с первого взгляда. Но даже рассказывая мне о своих проблемах и несчастиях, он всегда в конце писал: «Люблю. И всегда буду любить. Надеюсь, когда-нибудь, я смогу получить и твое письмо.»       И я на самом деле хотела, не раз, написать ответ (адрес-то у меня был), но меня останавливала мысль. Вдруг, это все-таки очередной розыгрыш.       Так продолжалось много месяцев. С каждым новым письмом, я желала получить следующее. Я не заметила, как влюбилась в этого человека. Мне было все равно, искренне ли он писал или все придумал, но я решилась написать ему ответ.       Он был коротким. Несколько раз я переписывала, но я впервые написала кому-то любовное письмо.       Дорогой мой, тайный воздыхатель. Жаль, что я до сих пор не знаю твоего настоящего имени. Ты говорил, что если узнаю, кто ты на самом деле, то никогда не захочу тебе ответить. Но я написала, это мое первое письмо. Обещаю, что отныне, я буду отвечать на все твои послания. Прости, что не сделала этого раньше. Меня пугала сама мысль. Можно ли полюбить человека, зная о нем лишь из письма. Признаться, она и сейчас пугает меня. Но я всё-таки решилась. Уверена, если узнаю о тебе больше, то не откажусь от своих слов. Это правда… Я тоже люблю тебя…       Но ответ не пришел. Меня вновь обманули. Я так наивно полагала, что меня могут так искренне полюбить. Правда, до сих пор никто так и не признался в том, что отправлял мне письма. Это было еще более странным. Но факт оставался фактом. Письма, я больше не получала.       Когда это произошло, я и не думала, что мне будет так больно. Казалось, мир исчезал под ногами. Зачем было мне писать? Зачем он заставил меня влюбиться? Я уже не хотела вновь получить письмо с любовными признаниями, мне нужны объяснения. Каким бы жестоким он не был, мне нужно было его найти.       Несколько раз у меня возникало желание написать еще раз, напомнить о себе. Но я отгоняла эти мысли. Розыгрыш, есть розыгрыш, не надо усугублять ситуацию. Потом будет еще больнее. Ответ и так ясен: он больше не напишет мне.       Несмотря на это, я каждый день снова и снова перечитывала все его письма. Для меня это было лекарство, лечащее раны на сердце. Даже сейчас, идя по улице, в моей сумке лежала еще одно, самое первое, самое теплое и искреннее.       Неожиданно, передо мной затормозила черная машина, но я так глубоко ушла в себя, что не заметила ее, пока не врезалась. Из кабины кто-то вышел. Только скандала мне не хватало. Я начала судорожно извиняться, пытаясь как можно скорее покинуть это место.       И когда, мне это почти удалось, сильные руки схватили меня сзади. — Что вы делаете?! Я же извинилась! — я отчаянно пыталась вырваться. — Отпусти меня!!! — Но ты же хотела встретиться со своим тайным воздыхателем, — парень что-то прислонил мне к носу. — Иначе, ты бы не написала то письмо. — Что?..       Последнее, что я увидела, была черная машина с раскрытой настежь дверью. А после сплошная пустота…