▼
- Родж, хватит. Сквозь влажную от пота белобрысую челку парень еле различает черты лица напротив. Ему это неважно, в принципе. Он крепко сжимает чужую тонкую шею в ладони и прилагает усилие, чтобы впиться в алые пухлые губы поцелуем, но. - Прекрати. (алые губы - единственное, на чем сознательно фокусируется Роджер, чтобы не потерять эту тонкую грань между реальностью и забвением) - Так ты не заполнишь свою дыру в груди, Родж. И ты, и я это знаем. Алые губы грустно улыбаются и пропадают из виду. Роджер закрывает глаза.▼
В прокуренном душном воздухе пронзительно трезвонит телефон. - Отъебитесь, - нечеловеческим голосом бормочет в подушку Тейлор, на секунду жалея о том, что "жаль, Джона нет, он бы ответил в первые три чертовых звонка". На секунду. Телефон замолкает, а вот мысли в голове теперь медленно ворочаются, как ленивые зеленые гусеницы. "Жаль, а ведь Джон бы сейчас принес мне кофе в постель", "жаль, вентилятор больше не гудит - Джон любил спать под его жужжание". Липкое, до невозможности тягучее "жаль" растекается по всему телу до ужасающего осознания того, что это пиздец. Роджер раскатисто смеется, сотрясая знойный воздух. - Фред, - сиплым ото сна, но с тонной надежды голосом Родж обращается в красного цвета трубку. - Можно приеду? Получив согласие, парень в спешке докуривает последнюю сигарету, пропуская мимо ушей монотонные нотации о том, что на телефон нужно бы отвечать, когда тебе звонят. Сигареты нужно купить новые, а еще - перестать дважды допускать одну и ту же мысль о том, что жаль.▼
Роджеру нравится образ жизни Фредди. Тусовки с абсолютно незнакомыми людьми, эпатажные вечеринки, разнообразие алкоголя и наркотиков, импортные сигареты! А еще - дикий громкий секс после. Афтепати на королевском ложе Меркьюри до рассвета, пока прислуга убирает всю зародившуюся постапокалиптику внизу. Роджеру нравится Фредди. - Что ты ищешь? - спрашивает в одну из таких ночей Фред, изучая крепкую спину Роджа издалека, пока тот курит возле панорамного окна. Он всегда зрит в корень, но Тейлор никогда не признает эту его ебучую проницательность. - Лучшего, я полагаю, - отвечает честно, но чувствует себя так, словно это его "лучшее" - красочный миф, который он сам выдумал в качестве оправдания. В голове всплывает картинка с улыбающимся Диконом. - Я не тот, кто тебе нужен, Родж. И ты это знаешь. - Вы все твердите одно и то же, - усмехается, выпуская огромный клубень дыма из легких. - Словно знаете, что именно нужно мне. Только вот как можете знать вы, если я сам не знаю, м? - голос свозит хладнокровием, а руки заходятся в крупной дрожи. Гоняться за неизвестным, методом проб и ошибок искать себя, чтобы в итоге стоять нагим (во всех смыслах) посреди спальни Меркьюри и понимать, что зря. Он не чувствует. Фред молча принимает его обратно в теплую постель. Роджер смотрит в его большие, красивые глаза, рукой скользит меж их тел, срывая с желанных губ мелодию страсти, а внутри - черная дыра. Она засасывает в себя все эмоции, на которые Тейлор пока еще не скупится, и спустя секунды их уже нет. "Каково это, Роджер, - не чувствовать ничего?" Страшно. Фредди стонет под ним настолько громко, что приходится зажать ему рот ладонью. Родж скручивает его руки сзади второй рукой и трахает грубо - он знает, что Фреду так нравится, и, наверное, только поэтому он еще здесь. Его бы выгнали давно, не зная наверняка, что творится в его светлой голове. Но Фредди все понимает, он словно чертов провидец, и у них негласный обет молчания насчет всей этой херни, Роджеру этого достаточно.▼
Он уходит под утро, когда Фред засыпает среди горы шелковых подушек. - Джон, - имя вылетает из его губ слишком быстро - словно боится обжечься. - Ты был не прав... не прав. Лучше бы я чувствовал. Сожаление, злость, обида. Да хоть что-нибудь, Джон, - он курит, не переставая, держа красную трубку возле уха. - Джон, мне нравится Фред, но... - он тянется, чтобы открыть окно, но опрокидывает кружку с еще вчерашним кофе. - Блять, Джон. Мне тебя не хватает, - на выдохе, а после трубка кладется обратно в гнездо. Роджер ему так и не позвонил. (он скучает, безмерно тоскует, но прошлое остается в прошлом. так было заведено всегда, таков порядок вселенной, в которой Роджер Тейлор - лишь маленькая космическая пылинка) Но ведь у пылинок вроде него тоже есть право на счастье. Правда же, Джон? Роджеру хочется разобраться в себе. Но вместо этого он продолжает ходить на тусовки Фредди, целоваться с пышногрудыми фруктовыми дамами, пить текилу и курить дорогую траву. А потом снова заниматься сексом в логове Фреда. Каждый раз он пытается заставить себя почувствовать хоть что-то, что: а) глубже, чем страсть, и легче, чем нежность; б) длится дольше, чем тридцать гребанных секунд. У него получается только тогда, когда он в своей прокуренной душной квартире снова снимает трубку и рассказывает обо всем Джону, не набирая номера. "Я надеюсь, ты простишь меня однажды, Джон". Он чувствует отчаяние. И благодарность.