Третий лишний

Себастьян проклинал тот день. Обычный вечер после тяжелого трудового дня. Обычная усталость. Обычное желание выпить. Обычный паб. Всё было обычным. Ничего не предвещало беды. Моран просто зашёл в скромное заведение и уселся за барную стойку. Стакан виски со льдом, уже не улыбающийся бармен, шум телевизора, запах алкоголя и сигарет. Всё было обычным до тошноты. И только в углу сидела столь необычная для такого места девушка. Рыжие волосы, веснушки, странная обувь и пацанская одежда. Такие девушки никогда не нравились снайперу. Они не привлекали его внимание. Но то ли действие алкоголя, то ли любопытство, заставили Себа посмотреть на ту особу. В ней не было ничего особенного, она не обладала неимоверной красотой. Обычная. А Себастьян почему-то не отрывал от неё взгляда. Нет, она ему совсем не нравилась. Но чем-то всё же манила. Еще один стакан виски, ещё один час. Взгляд всё так же устремлен в сторону рыжеволосой скромняги. Он подошёл к ней. Просто подошёл и сел рядом. Тогда всё и началось... С того времени прошло уже два месяца. Два самых ужасных месяца в жизни бывшего полковника. Целых 62 дня он ненавидел тот день, ненавидел себя. Казалось бы, тогда ничего и не произошло. Просто ночь с очередной бабой. Но нет.. Устраиваясь на работу к Мориарти, снайпер прекрасно знал о том, что прежде всего должна быть безопасность. Именно поэтому он не имел права заводить какие-либо отношения. Ничего. Только работа. Учитывая потребности своего подчиненного, Джеймс разрешал Морану время от времени снимать шлюх. Ведь одна ночь не могла что-то изменить. Но та девушка заставила Себастьяна нарушить правила. Только после ночи с ним она сказала своё имя. Ни слова больше. Она просто ушла. А через неделю позвонила. А ведь снайпер не давал ей свой номер. Разговора не было. Минута молчания в трубку. Она продолжала звонить каждый день. Моран не выдержал. Он назначил встречу. Одну. Ведь нужно было прекращать всю эту глупую историю. Зря. Зря он пришёл. Зря смотрел ей в глаза. Зря врал боссу, что с ним всё хорошо. Зря старался убедить себя в том, что ничего не происходит. Так прошёл месяц. Месяц непонятных звонков. Месяц неясностей. Моран не влюбился, нет. Он просто нуждался в этих звонках, в редких встречах. Было плевать на свою безопасность, на безопасность босса, плевать на всё. Но Мориарти... Он был в своём стиле. Устроил слежку, дабы выявить причину странного поведения подчинённого. Выявил. Позже был скандал, угрозы, почти истерика. Откуда же было знать Себастьяну, что причина негодования его босса вовсе не в боязни потерять безопасность? Откуда же было знать ему, что для криминального гения он стал не просто снайпером? Откуда же было знать, что всё так изменится?