Тепло

Похрустывает снег под ногами, Через лютый мороз иду я. Мы раньше были врагами, И сейчас мы уже не друзья... Встречаешь меня ты с улыбкой, Обнимаешь и снова твердишь, Что для тебя я самый любимый И что не переубедишь. Холода для тебя привычны, Никогда не замерзнешь ты здесь. И как бы не были дни мрачны, Ты полон оптимизмом весь. Любовь наша всем непонятна. Интересно, как вышло то так? Раньше стирали с себя крови пятна, Но от ненависти до любви один шаг... Мои губы ты нежно целуешь, Твой отец об этом не знает. На всё ради меня пойдёшь, Это меня и пугает... Но сегодня удача не на стороне нашей... И где-то из-за угла Твой брат идёт с твоим папашей, В их глазах нет ничего кроме зла. Ты пытаешься всё объяснить, Но в ответ получаешь удар. Он больше не сможет тебя полюбить, В его душе ярости пожар. "Как ты смел его полюбить? США только играет с тобой!" "Отец, прекрати меня бить! Я не могу ничего поделать с собой! Любовь - это страшная вещь, Порой она хуже войны... Но лучше уж любимого беречь, Раз против сына уж ты!" Советский союз, глаза округлив, Посмотрел на Украину. Тот только головой поник, Ведь он тоже нашёл любви половину... Кивнув головой, Союз молча ушёл. Ты вздохнул с большим облегчением. Твои слова ему были как в сердце укол, Но не настолько смертелен...

***

Пройдёт время, наступит весна, Будет тепло на улице и в душе. Любовь как цветок всегда была, Распустился у нас, не завянет уже... Твой тёплый взгляд бесценен. И только на меня так смотришь ты... И как бы не был мир совершенен, Когда-нибудь умрут прекрасные цветы... Но не у нас, я верю в это! Не смотря на ненависть, любим мы. Нежное "Америка~" из уст твоих, скоро лето... Оно жарче, чем нежная весна, тем более зимы... Так хорошо только нам в постели. Моими стонами наслаждаешься только ты. Мы так давно этого хотели, Здесь, ночью, в объятьях тьмы... Зимою холод, мы приняли нашу любовь. Весной теплее, заботимся друг о друге. Летом жарко, каждую ночь вновь и вновь. Но осень не наступит в нашем мире...

***

Стихи пишу, любя, красиво, Неумело, но для тебя стараюсь. Здесь, у Берингова пролива, под ивой. Мы друг от друга далеко, но до тебя я дотянусь... Пусть ту историю я выдумал, но для него... Россия не прочтёт, но я не унываю. Ещё ужасно моё в стихах мастерство. А когда правда будет любовь, не знаю... Канада - брат зовёт домой, Тетрадь закрою я свою. Россия, так хочу услышать голос твой, И увидеть тёплую улыбку твою...