снег за окном валит крупными хлопьями, не смотря на то, что уже наступила весна и, по идее, снег должен таять, а не валить как из ведра.
я помешиваю давно остывший кофе ложкой, сам не знаю зачем.
моя постель переживает депрессию, когда я пьян и ложусь умирать, но ничего не выходит. с аварии прошёл ровно год, а я помню всё, словно это было вчера.как мне звонили из скорой, рассказывая всё в подробностях. как я пропускал всё мимо ушей, будто потерял слух.
как я чуть ли не весь день сидел в больнице, еле держа себя в руках, чтобы не зарыдать, будто пятилетний мальчишка. я так же голоден, одинок, и обречен шагать в меланхолии алкоголика.от этих воспоминаний болит голова. и не только.
Я убил ребенка внутри себя, открыв первую банку «девятки»внутри всё до боли сжимается и я ударяю рукой по столу, всхлипывая.
шепчу твоё имя, надеясь, что ты услышишь, придёшь.
Милая, обними меня, пожалуйста. Только твоя рука способна вытащить из этой прострации но в ответ я слышу лишьтишину