На стене
2 ноября 2019 г. в 01:10
Это холодная, мёртвая псевдоисповедь,
Призрачный пепел сгоревшего мотылька:
Все, кого я не смогла защитить и выстрадать,
Все, кто стоял от меня в расстоянии выстрела,
Стали мне, ровно как мир — не пришей рукав.
Это нелепая сказка о безразличии,
О беззащитности, горечи и тоске.
Каждый оставшийся, всякий, кто был в наличии —
Все оказались допиты и обезличены,
И распласталась фигурами по доске.
Я расплатилась за это тысячелетием
Страха, безумия, знания — не уйти.
Пряталась темными рвами, пустыми клетями.
Рвали когтями меня и терзали плетями,
И становились преградами на пути.
Я ничего не запомнила, только страшное:
Жуткую боль, что вцепилась в меня извне,
Здания полупустые, многоэтажные,
Странные образы, мутные и не важные,
И воплотилась
узорами
на стене.