Суицид, как говорят,
Это ужасный, жалкий грех.
И тех, кто суицид творят
В позоре хоронят подальше от всех.
В позоре хоронят на том перекрёстке,
В степи что лежит, отдалён от всего.
На этой сухой и безлюдной дороге
Впервые тогда увидал я его…
Цветок одинокий, цветок синий-синий,
В сухой могильной земле прорастал.
Тихий, печальный, чистый, невинный.
Цветком суицидника зваться он стал…
Холодною ночь была, тихой и мирной,
Казалось, что в поле стоял я один.
Цветок суицидника, синенький ирис,
Качал тихо-тихо ветер степи…
***
Несчастного грешника тело зарыли
На том перекрёстке; теперь их там двое…
Такой же цветочек пророс на могиле…
А скоро их будет целое поле…