Она ушла...

Она ушла... Ушла вчера вечером, ни разу не оглянувшись. Она снимала со стен фотографии, а Юнги смотрел, не желая верить. Она оставила ледяной, бесстрастный поцелуй на его лбу и осторожно прикрыла за собой дверь. Почему? Этот вопрос не давал покоя, когда Юнги ёжился от странного холода, что всё тело сковывал. Почему человек, который обещал быть рядом, просто ушёл, забирая с собой все свои слова и обещания? Почему всё оказалось лишь обманом? Юнги просто хотел найти кого-то, кто дал бы тепло и элементарную заботу. Хотел и сам заботиться... Неужели это неприемлемое желание? Неужели так сложно было... просто оставаться рядом? Этого Мину не понять. Не понять ему, почему по квартире, где раньше звучал смех, по квартире, куда с удовольствием возвращался после работы, теперь лишь сквозняк шальной гуляет, заставляя зябнуть. Кофе он выпивает залпом, морщась - холодный... И нельзя ему, ведь немного надо, чтобы свалиться с температурой. А она зябко передёргивала плечами, когда, возвращаясь домой, заставала Юнги дрожащим и надрывно кашляющим. Она бежала смывать косметику и начинала готовить какие-то жуткие, но полезные супы, пыталась сбить температуру... И, мягко улыбаясь, гладила холодной ладонью его горячий, вспотевший лоб. Юнги в такие моменты чувствовал себя ребёнком. И такая любовь, такая всепоглощающая нежность светилась тогда в её тёмно-карих глазах... Или же ему просто казалось? Она ушла, и в этом Мин её не винит. Его злит другое - ложь. Если любила, зачем ушла? Если не любила, почему делала вид, что не плевать? Зачем вообще надо было входить в его жизнь? Она была властной, немного эгоистичной... И это Юнги знал в глубине души. Знал, но верил, что с ним она честна. И зря верил... Он стал для неё лишь несколькими короткими строками на страницах её жизни. Строками, которые она позже перечитает с полным безразличием и тут же забудет.