Луч солнца золотого

Ты, мой хороший, действительно, очень хорош. В смысле, "хорош" – довольно, остановись. Думаешь: прыгнешь повыше, с неба звезду сорвешь? Когда ты по луже гоняешь осенний лист, Цена этим звёздам – ломаный медный грош. Ты, мой хороший, веришь в каких-то химер, как декабристы (они-то, казалось, при чем?) Тебе сквозняки, как ветры больших перемен, на ухо шепчут: теперь-то мы – ух! – заживём! Ты, мой хороший, по сути своей – золотой (с примесью меди и Бог весть, чего там ещё). Ты не спеши, хороший. Подумай, что ли. Постой. Переверни страницу, закрой незакрытый счёт, Ресницу смахни ли с вечно пунцовых щёк. И знай: ты – авансом – всегда и за всё прощён. Ты, мой хороший, по счастью, не Бонапарт (всем нам, признаться, бессовестно тут повезло), Так, может, не нужно прям с шашкою наголо бросаться на приступ воздвигнутых баррикад? Не нужно носиться, безумно сбивая углы, Как мячик в пинболе, звеня, отлетая от стен. У стен без тебя, каким бы ты ни был, увы, по самую крышу своих – стеновых – проблем. Ты, мой хороший, многого можешь достичь, есть в тебе стержень (от шила поди отличи). Не суетись. Подумай. Постой. Помолчи. И хватит             уже                   творить                         несусветную                                           дичь.