Игрок (временное название)

*** К о чем-то сосредоточенно думающему Агенту Коулсону подошла Агент Романофф. – Фил, а что здесь делает Бланк? – спросила она его. При этом лицо её довольства не выражало. Как и голос. Но при этом «отсутствие довольства» границу профессионализма не переходило… совсем чуть-чуть не переходило. – Бланк? – «вынырнул из раздумий» Коулсон. – Оказывает моральную поддержку Шерон… в частном порядке. – Во-о-от как… – задумчиво протянула Наташа. – А пошёл он тогда куда? – В город. В отель. К кондиционеру и бару с прохладительными напитками… – В город? – В город. – С парашютом на спине? – Эм… да. Возможно, он опасается внезапных торнадо? Или нападения птицы Рухх? – предположил Коулсон, задумчиво смотрящий в направлении, где за барханом уже скрылся весьма споро шагающий по песку Нью-Йоркский домовладелец с черным ранцем военного парашюта за спиной. – Птицы Рухх? Торнадо? – переспросила Романофф. – Фил, ты перегрелся? – Не знаю я, Наташа, зачем ему в пустыне парашют, – вздохнул Коулсон. – Но не отбирать же? – Это да… у него, пожалуй, отберёшь… – сочувствующе вздохнула Романофф. Какое-то время они двое молча смотрели в ту же сторону, обдумывая что-то своё. – Постой, – вдруг встрепенулась Наташа. – Город ведь с той стороны! – указала она направление полностью противоположное тому, в котором скрылся Бланк. – Да? – удивился Коулсон, подумал, достал коммуникатор и сверился с ним. – Да нет, вроде бы именно там город. – Ты коммуникатор к верху ногами держишь, – с непроницаемым лицом заметила Романофф. – О? Точно, – спохватился Филлип и повернул гаджет нужным образом. – Хм… как-то неудобно получилось… Съездишь за ним? – Ни за что, – даже на полшага отступила Наташа. – Сам общайся с этой психованной машиной смерти! – «Психованная машина смерти»? – удивлённо посмотрел на Наташу Коулсон. – Мне он таким не показался. Вполне приятный юноша. Немного невежливый – да, но психованный? – Этот «юноша» Росомахе из «Иксов» печень вырвал. Голыми руками. – Печень? – удивился Коулсон. – Печень, – кивнула Наташа. – И съел её прямо у него на глазах. – Съел? Сырую? – Сырую. – Хм… действительно «псих», надо было пожарить. Жареная вкуснее, – задумчиво проговорил Филлип Коулсон. – А тебе он что сделал? Ведь это же личное, я прав? – Сердце вырвать обещал, – нехотя ответила Наташа. – И тоже съесть? – Нет, всего лишь раздавить. – Ну, это же не съесть, – мягко улыбнулся Коулсон. – Это ведь совершенно другое дело! – Да пошёл ты, Фил! – отвернулась Наташа. – Со своими шуточками! Не хуже меня ведь всё знаешь. Сам же досье на него читал, так чего придуриваешься? – Мнение очевидца куда важнее сухих строчек досье, – совершенно не обиделся на посыл Коулсон. – Так ты будешь Бланка возвращать или нет? – Свободного транспорта на базе сейчас, к сожалению, нет, – вздохнул Агент. – А на своих двоих даже ты его не догонишь. – А что у нас в той стороне? – задумалась девушка. Коулсон сверился с коммуникатором, только теперь держа его правильно. – Ничего. Пустыня. Километров на пятьдесят. Просто пустыня. – Ну, надоест ему песок месить, сам вернётся, – хмыкнула Наташа и, не прощаясь, ушла. Коулсон посмотрел ей в след, полюбовался упругой задницей, обтянутой форменными штанами Щ.И.Т.а, снова посмотрел на пустыню. И ничего не сказал. ***