Яма

Из меня выливались какая-то жижа, грязь… Я, возможно, не ел, то что выблевал. Я терпел и бежал к туалету. Возможно, зря? Это всё – это я, и всё это незыблемо. Я кричал и визжал, и мой голос срывался в хрип. Мне казалось, что песня не скучная. Я хрипел и хрипел, до болезненных струн внутри. Мне казалось, внутри всё изучено. Я курил, не боясь, я курил по две пачки в день. Я бухал, чтобы пелось приятнее. Я бухал и курил, пропуская все списки дел, Заедая конфетками мятными. Я теряю мечту? А не это ль и есть мечта? Беззаботно хрипеть под мелодию. Мне бы снова мечтать, да уже голова не та. И чувствителен больше к погоде я. Там оставил любовь, а потом много раз жалел. Много раз заливался стихами я. И казалось бы, сердце – давно как кусок желе. Но хватало на жжение пламени. Я оставил там всё. Ничего не забрав с собой. Я оставил друзей и традиции. И меня бы забыть, и убрать бы всё с глаз долой. И в полёт вникуда вольной птицей я. Вникуда – это где? Это там, где живут мечты? Далеко ли лететь? В недра космоса? Вникуда – это там, где мой голос совсем остыл. Но от боли тех струн дыбом волосы. Я попробую. Вдруг? Это будет тот самый хрип? И дешёвое пиво – то самое. Я опять закурю. И чтоб вдоволь - хотя бы три. И опять упаду в эту яму я. В этой яме мечты. Это точно они -смотри! Неужели свершилось удачное? И сентябрь здесь. Он уже никогда не сгорит. И уже никогда не заплачу я.