Don't breathe

«Где…я?»       Парень шестнадцати лет находился в неизвестном для него помещении. Тусклый свет не давал возможности рассмотреть окружение как следует и лишь неприятным грязно-желтым оттенком ложился на пространство. «Молодец, Кей, » — крутилась мысль в голове брюнета, — «ты снова влип в неприятности.» Однако, вместо поучительных бесед самим с собой, было разумнее все же разобраться с происходящем, чем и решил заняться парень.       Ситуация была более, чем «прекрасная» — Нозаки был привязан тугими веревками, не дающими двигаться, к старому, уже явно отжившее свое, стулу. Ноги также были скованы этими путами, как и руки за спинкой мебели. Комната была небольшая, но словно физически пыталась раздавить своего пленника, а отсутствие окон только усугубляло. Огромные шкафы были во все стены и переполнены вещами. То тут то там можно было увидеть множество плюшевых игрушек и кукол, на некоторых находились фоторамки или другие предметы, но царивший полумрак мешал разглядеть. На полу так же почти не осталось место, куда можно было свободно шагнуть и не наступить на милого мишку или зайчика с красным бантиком. Недалеко от кресла находился невысокий стол, на котором в своеобразном порядке лежали разные кисти, краски и непонятные баночки.       Парень ничего не понимает, он словно оказался в фантазии маленькой девочки, которая любит играть в куклы и устраивать вечерами милые чаепития, сидя среди своих маленьких друзей и ведя с ними незатейливые беседы. Только вот натирающие веревки не давали в полной мере прочувствоваться обстановкой. Кей не понимает происходящего. Страх ощущается комом в горле и не хочет дать сделать ни единого вдоха, заставят пересиливать себя ради необходимого кислорода. Тело пробивает дрожью, кости ломает и хочется вывернуться наизнанку, только вот брюнет и шевельнуть не может, словно в оцепенении. Взгляд бегает по пространству в поисках непонятно чего, но натыкается лишь на улыбающихся игрушек со стеклянными, словно мертвыми, глазами. «Бежать, » — единственная мысль крутится как старая пластинка в голове. Но куда? Где он? Воспоминаний нет, чистый лист, а стоит лишь приложить больше усилий, как голову прошибает ужасная боль. Отчаянье переполняет, кажется, что отсюда нет выхода. Брюнет не знает, где он? Что произошло? Что с ним будет? Он не знает, есть ли здесь кто-нибудь еще?

Ясно одно — нужно выбираться.