иноходцы, первопроходцы...
иноходцы, первопроходцы, староверы и изуверы, злые лица — как блики солнца — своих глаз золотые сферы устремляют в мою могилу. они чувствуют эту силу? силу стали и силу воли. сели, встали — и прочь на волю! но столько боли, но столько призраков той любови, что умирала и возрождалась, все забывала, не обижалась и шла по трупам влюбленных. группам осведомленных знакома ее жестокость, разнузданность и однобокость… «нет совести — только нервы» — в какой-то повести, уже не первой, писал Рюноскэ Акутагава. я знаю: ни слева, ни справа нет истины, только в центре большой вселенной злыми лицами с белой пеной на губах меня ждут у моей могилы чья-то ненависть и чей-то страх. очень мило. и для чего же, спрошу, все это: весь этот путь, как полет кометы одним из самых смешных маршрутов: от Альфа Центавра до свалки трупов? не для того ли, чтоб убедиться, что вечно жаждущим не напиться?
