Газонокосилка

— Чёрт, Жан, я хочу его. — Тц, заткнись, — Жан закатывает глаза и, затянувшись сигаретой, стряхивает пепел на рабочий комбинезон. Армин, хозяин дома, самозабвенно читает учебник, устроившись на солнечном крыльце. Не замечает их. Не слышит. Или делает вид, что не слышит, даже когда Флок слишком громко (громче, чем собирался) говорит: — Да ладно тебе, Жан, ты бы его тоже трахнул. — Ты-то откуда знаешь? — хмурится Жан. — Меня же трахаешь. — И что с того? — Просто знаю твой вкус в парнях, вот и всё, — Флок снова наклоняется к вскрытому корпусу газонокосилки. — Хрень собачья, — Жан тушит сигарету о забор и вышвыривает в траву, надеясь, что их клиент этого не заметит. Оттого-то Жана аж передёргивает, когда уже через минуту он слышит у себя над ухом хозяйский голос. — Солнце сегодня ужасно печёт, — Армин стоит перед ними с двумя стаканами апельсинового сока в руках. По мелким каплям конденсата на них Флок с Жаном понимают, что сок ледяной. Этого достаточно. На улице, как-никак, и правда +30 по Цельсию. А сок густой, с мякотью. — Для вас выжал, — говорит Армин. — Как газонокосилка? «Газоно… что?» — думает Флок, глядя на тонкую шею и влажные вопреки погоде губы хозяина. С крошечной желтой каплей в уголке рта. Апельсиновый сок? — А! Хорошо. Она хорошо. Мы почти закончили, деталь новую поставили, — объясняется Флок, — нужно только корпус закрутить. Рядом с ним Жан, выпивший залпом ледяной сок, заходится хриплым кашлем, а потом рефлекторно прикладывает к шее всё ещё ледяной стакан, забирая из него последнюю драгоценную прохладу. — Вы, наверное, вспоте… ли, — Армин запинается, роняя взгляд на влажное пятнышко пота у Жана на животе, там, где комбинезон лучше всего прилегает к телу. — Можете сполоснуться у меня перед уходом. У меня большая ванна. — Да? — Флок вскидывает рыжие брови. — Насколько большая? — Увидишь, — Армин улыбается, принимая из рук Жана и Флока опустевшие стаканы и ведёт обоих гостей к стеклянным дверям заднего дворика. Газонокосилка в этот день так и остаётся разобранной.