Лейтмотив
Я должен петь (не радоваться — грешно), Но Сатакалов дух меня тревожит. На битве с ним я скромно бездоспешный И, кажется, лишённый даже кожи: Порывы ветра рассекают мышцы, Слова и сны дробят на части кости. Стихи, моих сражений летописцы, Сползают с сердца высохшей коростой. Я сер и сир, как каменная глыба — Изъеденный, отчаянно-неполный; Глазами стылой потрошёной рыбы Смотрю, как берег обнимают волны. Проигран бой: грызёт змеиный голод Моё нутро, любовь мешая с ядом. Я снова обессилен и расколот, Скрывая гниль за шёлковым нарядом. Сковав клинок из праздных разговоров, — “Не мне, не для меня и не со мною…” — Я вскрыл себя и, скрывшийся от взоров, Кровоточу густым багряным гноем. Я должен петь (не радоваться — тошно), Но лицедея из меня не вышло, И мрак души, нелепо-суматошный, В который раз вертел меня, как дышло. Мой голос — коготь, расчертивший стёкла, Моя любовь так мелочно ревнива! Но я, пергаментно-сухой и блёклый, Не заслужил иного лейтмотива...
