Могло быть и хуже

Брок буквально понятия не имел, как дошёл до жизни такой. Серьёзно, ни малейшего. Миссия должна была быть быстрой. Просто выстрелить, не утруждаясь задаванием вопросов, получить жесткий диск, и вернуться домой. Это было легко на бумаге, но очевидно, что не так уж просто на практике. Почему? Потому что какой-то идиот решил, что сейчас замечательная возможность перевести своих коров через дорогу. Брок сидел, смотря, как часы отсчитывают минуты, и наблюдал, как ускользает удобный шанс — справа от них проплыл вдалеке парус корабля цели, а они застряли на холме, заблокированные скотом. Агент ещё даже не был на позиции — еще одна неудача, что стала результатом невероятного дорожного движения по пути сюда. Им надо было спешить, а даже он был не в состоянии незаметно пробежать пять миль, когда их цель и его свита сели на свою роскошную яхту и укатили в море заниматься деловыми вопросами. — Чёрт побери, — разочарованно прошипел Брок, хлопнув рукой по рулю и упершись в него головой. Фермер безучастно взглянул на него, и Брок озверело оскалился на мужика через лобовое стекло. — Цель… потеряна, — сообщил по рации немного запыхавшийся Агент. Брок мог слышать не только напряжение, но и неуверенность, которую вызвало это открытие. — Возвращайся на конспиративную квартиру, — огрызнулся он в ответ, нажав большим пальцем на кнопку активации канала. Нет смысла продолжать дальше. Сейчас они не могли достаточно близко подойти к ублюдку, не привлекая к себе слишком много внимания, и Агент никому услуги не окажет, если его где-то поймают. Всё, что нужно сделать — это оставить свой след, и вся эта операция полетит в ад — в прямом и переносном смысле. — Что же нам теперь делать? — спросил Джек, тяжело вздыхая и пряча от лишних взглядов свой пистолет. Брок хмуро посмотрел на него. — Мы возвращаемся на ебаную конспиративную квартиру и ждём, — ответил Брок. — Но… — осекся Мёрфи. Всю поездку до этого момента он был тих, и Брок был впечатлен, что это продолжалось так долго. Пацан обычно бредил о чем-то невероятно наивном, и Броку приходилось его игнорировать. До сих пор он подал голос только когда Брок слишком быстро развернулся и едва не сбил одну из бесконечных коров фермера, которые просто продолжали пересекать проклятую улицу. Он крикнул, чтобы Брок остановился, что он и сделал, спасибо большое. Он остановил чёртову машину, пропустил коров, и теперь они упустили цель, возможность и обещанный отпуск. — Но что? — прошипел Брок, поворачиваясь на своём месте, чтобы взглянуть на него. — А как же вечеринка? — поспешил договорить Мёрфи. В этот момент Брок мог его убить. Правда, мог. Но, по крайней мере, один миллион коров окружал их машину, а фермер всё ещё хмурился в их сторону, и Брок не мог сделать ничего, кроме как развернуться обратно и дуться на своём месте. — Вечеринка, блядь, отменяется, — прорычал он. Мёрфи больше ничего не сказал. Спасибо, блядь, за это. *** Дело в том, что Джеку исполнилось тридцать четыре, и у них была запланирована вечеринка. Она включала в себя обильное количество пива, захватывающую перспективу потрахаться и много громкой музыки в сочетании с нездоровой пищей, которая убила бы их быстрее, чем их работа. Вечеринки Джека часто вызывали восхищение, и приглашались на них только его самые близкие друзья. Брок подозревал и отчасти желал бы обвинить своенравного ублюдка Пирса в отмене вечеринки, поскольку та противоречила миссии. Однако это было бы унизительно и неуважительно, и он никогда бы не сказал что-то подобное об их почитаемом лидере. Тем не менее, день рождения Джека был популярным событием, и они собирались его пропустить. У Джека разве что волосы не встали дыбом, Вестфаль угрюмо растянулся на стуле, скрестив руки, Андерс в открытую выказывала недовольство, а Мёрфи выглядел так, будто кто-то пнул его кошку (ну или реально переехал одну из этих ёбаных коров). Агент был единственным, кто вел себя благопристойно. Он с унылым видом стоял по стойке смирно, терпеливо ожидая, когда один из них скажет “отбой”. Он снял снаряжение и, как всегда, аккуратно сложил его на стол, и, если не считать того, что то и дело бросал взгляды на членов отряда, был совершенно неподвижен. Он был напряжен и явно ожидал выговора за неудачную миссию, но его вины тут было не больше, чем Брока, а тот сейчас был слишком раздражен, чтобы заботиться о надлежащем соблюдении процедур. Эта миссия была проблемой, и эта проблема могла в буквальном смысле отправить его в ад. Брок не мог поверить, как всё обернулось. — Мейер должен вернуться на рассвете, что дает нам двенадцать часов, чтобы придумать план, — резко сказал он, меряя комнату шагами. — У меня есть план, — предложил Вестфаль. — Мы возьмём несколько ящиков пива и проведём эти двенадцать часов, делая то, что должны были делать все это время. — Чёрт возьми, Вестфаль, это не вариант, так почему бы тебе не... — Ну, а по мне так вариант, — скорбно ответил Вестфаль. — Мы не можем устраивать вечеринки на миссии. — Почему нет? — Потому что... — Мне нравится эта идея, — объявил Джек, скрестив руки на груди. Брок не мог в это поверить. Серьёзно. Он уставился на своего друга. Своего лучшего друга. Своего партнера. Он уставился на него, Джек уставился в ответ, и Брок действительно ощутил, что сдаётся. — Что мы будем делать следующие двенадцать часов? — надавил Джек. — Планировать... — Ничего. Мы знаем, где он будет, мы знаем, сколько времени это займет. Мы знаем всё, что нам нужно знать, просто цель не там, где должна быть. Так в чем же проблема пока устроить вечеринку? — Мы на миссии, — объяснил Брок, желая, чтобы Джек смог забить хоть раз. Джек поднял тёмную бровь и выжидал. — Я могу испечь торт, — предложил Мёрфи. Брок повернулся, чтобы посмотреть на него. Он реально вскинул руку в воздух, будто так принять решение будет проще. Агент за плечом всё ещё ждал, когда один из них скажет ему, что делать. Андерс, казалось, была вполне удовлетворена сменой событий, и Брок застонал. Они собирались сделать это. И правда собирались. Вот бля. *** Мёрфи действительно мог испечь торт. Они с Андерс вышли в магазин и вернулись с пивом, чем-то, что относительно напоминало жареные канапе и охапкой ингредиентов для торта. — Почему бы просто не купить торт? — осмелился спросить он, прежде чем Мёрфи вытолкнул его из кухни. — Ни один из них не был веганским, — с непроницаемым лицом ответила Андерс. Брок почувствовал, как голова начала пульсировать. Он оставил Мёрфи. Его, и его бесконечное количество составляющих будущего торта, которые покрыли всю столешницу. Вестфаль взял мобильный телефон и включил музыку на всю громкость — и, мало того, положил телефон в чашку, чтобы та ужасающе усиливала звук. Кто-то сказал Агенту “отбой”, тот спрятался в одном из углов и, наморщив брови и нахмурившись, наблюдал за ними, будто не мог понять, как именно всё это должно было начаться. Игнорируя его, Брок взглянул на Джека, который кивал головой в такт битам и в каждой руке держал по пиву. Он передал одну Броку, и тот открыл крышку, делая глоток. — Потом у нас будет куча неприятностей, — предупредил Брок. Джек ухмыльнулся. — Конечно, — согласился он. — Но это того стоит. — Ну же, давайте устроим бир-понг, — перекрикнул Вестфаль жалкую громкость своего айфона. Брок закатил глаза и помог ему расставить кружки и стол. Андерс наблюдала за ними, словно акула, и как только они закончили наполнять кружки, с удовлетворением кивнула. — Команды по двое? — сладко спросила она. — Нас тут нечетное количество, — также сладко ответил Брок. — Нет, если играет Зимний Солдат, — отметила она. — Он не играет, — отрезал он. — Почему нет? Боишься проиграть? — У него безупречная меткость, любая команда, в которой он будет, имеет преимущество, и не я объясняю, почему в крови Агента содержится алкоголь. — Значит, пьёт не он, а его напарник, — пожала плечами Андерс. — Мы обмениваемся партнёрами после каждых трех раундов. Легко. — Неплохая идея, — благодарно проворковал Джек. — Именно. Это отвратительная идея. — Брок, — тихо сказал Джек, кладя руку ему на плечи. — Сегодня мой день рождения. Брок действительно должен сказать “нет”. Серьёзно. Он это прекрасно знал. Правда, знал. — Пожалуйста? Чёрт побери. — Отлично. Но он начинает с вашей команды. — Джек широко улыбнулся. — Прекрасно *** Брок помнил пять вещей с тридцать четвёртого дня рождения Джека: 1. У Агента действительно безупречная меткость. 2. Агент — абсолютный победитель в бир-понге. 3. Агента можно научить петь “с Днем Рождения тебя" и больше часа повторять это на каждом известном ему языке. 4. Они точно не могут рассказать Пирсу о том, что произошло той ночью. Никогда. 5. После двадцатой чашки пива… он правда помнил не так уж и много. *** — Командир? — Брок закряхтел и перевернулся. Что-то мягкое и податливое было под его левым ухом, и ему нравилось. Он уткнулся в это. Оно было тёплым и иногда шевелилось — было хорошо, потому что движения только добавляли уюта. — Командир? Он сжал веки. Брок мог чувствовать, как пульс колотится между ушами, и если поспит немного дольше, возможно, это пройдёт. — Командир? — не утихал настойчивый голос. — Командир? — Что? — застонал он, заставляя глаза открыться навстречу жгуче-яркому солнцу. Агент в полном боевом облачении и с широко раскрытыми голубыми глазами сидел перед ним. Он стоял на коленях так близко, что Брок дёрнулся назад, ударившись головой о ножку стола и сжав ладонью чьи-то яйца (как оказалось, яйца Джека). Джек заорал, выпрямился и встретил аналогичную судьбу — стукнулся головой о стол и усугубил своё и без того тяжкое похмелье. — Какого чёрта, — замер Брок. — Сколько сейчас времени? — Шесть часов утра, — сказал ему Агент. — Цель уничтожена. — Что? Что? — Брок вскочил на ноги и едва не рухнул, приняв вертикальное положение. Длинные ноги Джека были повсюду, и теперь, когда он проснулся, казалось, что всё катилось к чертям. Взгляд Брока заметался по сторонам, и он уставился на конспиративную квартиру. Повсюду было пиво. Бутылки. Жидкость. Банки. Они усеивали пол, и Брок был уверен, что изначально они не покупали столько пива. Андерс и Мёрфи распластались по столу для бир-понга. С потолка свисали картины, и Брок не мог вспомнить, чтобы когда-либо раньше видел их в своей жизни, мебель перевёрнута, а айпод Вестфаля теперь играл “Хорошую жизнь” Фрэнка Синатры. Брок не имел ни малейшего представления, что должен со всем этим делать. — Что ты сказал? — снова спросил он Агента, просто чтобы убедиться. — Цель была устранена, данные защищены. — Брок уставился на предмет, что тот держал в руке: это оказался жесткий диск, аккуратно извлечённый из компьютера. — Ты вышел один? — спросил он, просто чтобы быть уверенным, насколько они отдалились от диапазона приемлемости. — Чтобы завершить миссию по вашему приказу, — пояснил ему Агент. Брок видел нерешительность в его глазах. Мог видеть напряжение, растекающееся по шее и плечам. — Тебя кто-нибудь видел? — Нет, сэр. — Есть другие жертвы? — Только цель, — ответил Агент. — Брок? — Джек, кажется, наконец проснулся и начал понимать, что происходит. — Агент пошел и завершил миссию, потому что мы настолько набухались, что не понимали, что происходит! — прошипел он. Джек моргнул раз, два, потом посмотрел на Агента. — Хорошая работа, — твёрдо сказал он, а затем опять быстро обмяк на полу и снова заснул. Это всё, решил Брок. Вот он момент, когда он решил, что ненавидит эту жизнь и всё, что в ней присутствует. Хорошая работа. Хорошая работа?! И это всё, что он может сказать? Могло случиться всё, что угодно. Агент мог сбежать — прямо из этой двери, и никто не остановил бы его, и все они были бы мертвы, потому что были слишком пьяны, чтобы понимать, что происходит. Но он этого не сделал. Он ушел. Он закончил свою миссию. Он сделал хорошую работу. Брок истерически кивнул, затем направился на кухню. Ему нужно выпить. Если он собирался это пережить, ему определенно нужно выпить. Агент последовал за ним, и Брок подумывал дать ему кусочек веганского торта Мёрфи в награду за хорошее поведение. Чёрт. Он действительно это заслужил. Ноги Брока примёрзли к порогу кухни. Вестфаль валялся на столе, обнимая руками торт и используя его в качестве подушки. Он был повсюду: в его волосах, ухе, на шее, рубашке. Одна сторона лица, должно быть, была полностью покрыта шоколадом. Брок недоуменно уставился на него с открытым ртом. — Какого хера ты делаешь? — громко рявкнул Брок, наблюдая, как Вестфаль подпрыгнул и повернулся. Он был прав. Половина лица была полностью покрыта шоколадной глазурью и крошками. Они налипли ему на глаза, мешая их открыть. Забились в нос. Они были абсолютно везде. Вестфаль уставился на него, затем поднял руку к лицу, ощупывая то, что к нему прилипло. — Вот хрень... — застонал Вестфаль перед тем, как отвернулся и упал головой на стол. На уничтоженном торте остался идеальный отпечаток его лица. — Мне нужен отпуск, — пробормотал Брок и прошёл мимо. Он не мог с этим справиться. Действительно не мог. Покопавшись в пустых пивных бутылках, укрывающих пол, он, в конце концов, нашел полную. Потом уселся в кухонное кресло и жестом показал Агенту присесть рядом. — Хорошо, — начал он. — Объясни мне всё, что произошло, и сделай это медленно. — Агент кивнул и начал свой отчет о миссии. Слушая, Брок дал себе обещание, что, несмотря ни на что, больше не станет жертвой желаний Джека. Это был последний раз. Больше никогда. Нет. Он серьёзно. Больше никогда. Брок глотнул пива. Он был абсолютно уверен, что усвоил урок. Агент на месте. И всё. Джек споткнулся о дверь. — Надеюсь, у тебя был хороший гребаный день рождения, — сказал Брок, глядя на Джека. Джек ухмыльнулся, улыбка растянула его лицо. — Лучший, — согласился он. Брок чувствовал, как тает его решительность. Проклятие. Он сделал ещё один глоток. — Мы должны когда-нибудь повторить, — предложил Джек. — Хорошо, — согласился он. “Ну, могло быть и хуже”, — решил он. — “Мог узнать Пирс”.