Страницы в клетку.

Все смотрят на шрамы на руках. Очень легко сказать, что это царапины от лап животных. Все верят. Ведь они поперек, а не вдоль. Я не хочу умирать, я боюсь смерти. Но и жить я боюсь. Боль немного заглушает страх. Кроме длинных шрамов от запястий до локтей есть и другие. Они там, под одеждой. Это имена, рисунки, слова. Я вырезаю их на плечах, груди, ногах. О них никто не знает. Никто кроме меня. Ведь никого это не интересует. Я могу кричать в голос о боли и страхе, но разве кто-то услышит? В ответ я получу только только смех и статус "пиздострадальца". Они думают, что я такой, потому что это "модно". Но страх и боль не отголосок "моды". Я вообще не из тех, кто стремится быть модным. Я просто стараюсь жить. Я хочу дышать без удушающей боли в груди. Плакать от горя, а не от одиночества. Испытывать боль от чужих рук, а не от собственных. Я хочу стать обычным человеком, который не боится жить.

Можно мне жить?

Вопрос немой. Все равно ответа не будет. Ведь рядом никого. Тут только я. И никому не будет до меня дела. Я могу прямо сейчас все закончить. Ведь со мной всегда есть ломанные лезвия от резака. Я люблю их. Ведь у людей нет вопросов, когда у рисующего человека полный пенал резаков. Но всегда есть вопросы к наличию в карманах бритв. Я люблю резаки. Я чувствую, что делаю это не от желания умереть, а от желания жить и чувствовать. Я всегда боялся крови. Но чужой, не своей. Моя меня успокаивает. Я будто через нее понимаю, что я еще жив. Меня могут не понимать.Ну и пусть. Я не хочу понимания. Я хочу не бояться. Не бояться дышать. Говорить. Выходить куда-то. Хочу всем говорить о своей любви и не бояться непринятия. Да, я люблю человека, а не его пол. Почему я должен бояться об этом говорить?!

МОЖНО МНЕ ЖИТЬ?! ПОЖАЛУЙСТА!

Нет ответа. Кричи - не кричи. Это меня и убило. Людское безразличие.