Часть 1
19 марта 2019 г. в 10:56
Пластырь на рану — одно насмехательство,
Как ни лепи — шрам уже не затянется.
Порван по краю и врос прямо в сердце,
А говорят, что со временем легче…
Дым никотина становится горче.
Разум - темнее, а чувства - все тоньше.
Розовых стекол очки давно сломаны
Осколками внутрь, и раны все новые.
Боль потихоньку становится мыслями.
На хуй идут все желанья и принципы.
Быть похуистом — такие суждения.
Мы проживаем «счастливое» время!
Вырос. Служил. Утром встал? — Замечательно!
Значит еще одни сутки прокатятся.
Дети растут, на глазах все меняется…
Это, по ходу, жизнь называется.
Есть люди, как люди, а есть аномальные,
С приходом которых меняешь сознание.
И черный не черный — он белый, но грязный…
И время — не час, а момент долгожданный!
Прожитая истина — прахом по ветру,
И правда другая, и курс идет к свету.
В истерике день начинается новый,
Когда эгоист в тебе дохнет суровый.
Мыслишь теперь кардинально иначе,
Боль не своя — ранит глубже, богаче.
Беспомощность новым проклятьем познается,
Есть в этом мире вообще понимание?!
В упор сам не видишь — а стал куда лучше,
По-новому прожиты старые чувства.
Вопрос лишь остался, ну так, для понятия:
«Как можно людей так ломать основательно?!»