Секрет.

У них обоих есть секрет. Скрытное, непонятное, доселе непознанное чувство — любовь. Даже нет. Не любовь. Это нечто большее. Большее, чем любовь. И они оба это чувствуют. Это не дает им спокойно спать, находиться рядом и работать. Это разъедает их изнутри с каждым днем все больше и больше. Они ведь хотят так просто… Прижаться, притянуть, утащить в бешеное танго языков, сгорая от любви. Как слащаво, однако ж. А ведь они оба женаты. У одного даже есть дети. И нет, они любят свои семьи, но… не так. Они хотят быть просто вместе. Всегда. Абсолютно. А также трахать друг друга до потери пульса. Чтобы на утро не чувствовать ни ног, ни рук. Чтобы во время соития их головы взрывались от количества страсти и удовольствия, которое они получают. Горячо выдыхать в шею, еле сдерживаться на концертах. Тянуть за волосы. Сжимать шею. Прижимать к себе, крепко-крепко. Томно вздыхать, глядя друг на друга и понимая, что их желания несбыточны. Как это избито. Прочитано и написано об этом вдоль и поперек. Но им просто хочется. И это их секрет. Это чувство колет там, в груди, ночью разрывает на части, и все, что им остается делать — молчать, стискивая зубы от негодования, обиды и желания. — Юра, я устал от этого. — Я тоже, Паш. Как же это, мать твою, сложно! Никто из ни разу не испытывал такого. Такого… Необычного. Нового. Больного. Горячего, страстного и любимого. Они так, блять, хотят быть вместе. Просто рядом, вместе. Влиться друг в друга, соединиться и никогда больше не расставаться. А пока приходится молчать. И тихонько кончать на руку по ночам. Слишком тяжело хранить секреты, знаете ли.