Pro Tip - Marry a Marvel Man

      Ты резко захлопываешь за собой дверь и, зажимая рот холодной дрожащей рукой, оседаешь на пол. Слезы бесконтрольно льются по лицу. Макияж безнадежно испорчен — тушь растеклась по щекам, помада размазана. Но тебе все равно.       Только что, на глазах у, должно быть, сотни свидетелей, человек, которого ты любила, которого считала «своим» попросил тебя стать…       ПОДРУЖКОЙ ЕГО НЕВЕСТЫ!       Все должно было быть не так! Это должен быть быть лучший вечер в твоей жизни! Ты. Он. Вместе.       На ее месте должна быть ТЫ!       Зажмуриваешь глаза, пытаясь отогнать видение, но тщетно.       «Это всего лишь плохой сон», — шепчешь сама себе, отчаянно пытаясь успокоиться. Какой-то кошмар. Какая-то дешевая пародия на твою самую лучшую и самую смелую фантазию, вот только почему-то все поздравляют не тебя, а счастливую парочку. Прямо издевательство вселенского масштаба какое-то.       Не обращая внимания на разрывающийся мобильник, ты продолжаешь сидеть на полу. В своем лучшем красном платье, черных туфлях на ужасно неудобном каблуке. Все для того, чтобы выглядеть лучше всех в этот вечер. Вечер, который должен был изменить твою жизнь. Хотя, почему, собственно должен бы…       Оглядываешься по сторонам и понимаешь, что сидишь на полу в уборной одного из самых дорогих ресторанов Нью-Йорка, в котором сама еще вчера бронировала зал по просьбе своего возлюбленного. И только теперь до тебя доходит — Себастиан, твой Себ, никогда не попросил бы тебя забронировать ресторан, если бы собирался сделать тебе предложение. Только не он.       Прикрываешь глаза и предаешься воспоминаниям о том, какой он чудесный. О том, как вы проводили вместе дни и ночи, болтали по телефону часами, дурачились, играли, смеялись. О том, как ты засыпала в его медвежьих объятьях посреди ночи, в самом разгаре какой-то ужасно скучной сцены из его любимого боевика. А он упирался подбородком тебе в макушку, боясь разбудить малейшим движением. Как он укрывал тебя одеялом и прижимал к себе, когда ты ночевала у него после разрыва с очередным бойфрендом. Как он осыпал поцелуями твое лицо после… впрочем, неважно.       Вспоминаешь о том, как он удивлял тебя в твоей день рождения. Как появился в полночь с большой корзиной цветов в одной руке и огромным плюшевым медведем — в другой. В машине вас ждала бутылка твоего любимого мартини. Или вина. Или шампанского. И он проводил с тобой целую ночь, давая почувствовать себя самой любимой и нужной. И все это после семичасового перелета с другого конца страны. После долгих съемок. Уставший, небритый, сонный. Но такой заботливый.       А что все это время делала ты?! Бесконечно капризничала и устраивала беспричинные истерики. Ревновала к каждой девушке, но сама продолжала находить себе парней, чтобы заставить Себа ревновать. Ругалась. Кричала. Бросала трубки. Молчала несколько дней, заставляя его бросить все и мчаться к тебе. И все зачем?! Чтобы привлечь к себе внимание? Потешить свое самолюбие? Когда ничто не в силах было разлучить вас, ты сделала это сама. Добровольно! И ЧЕГО ТЫ ХОТЕЛА ДОБИТЬСЯ ТАКИМ ОТНОШЕНИЕМ? Чего, Т/И?!       Продолжать самобичевание тебе не позволяет стук в дверь. Вскочив на ноги, ты досчитываешь до десяти и открываешь дверь. Бросаешь взгляд на зеркало и поджимаешь губы. Да, видок тот еще — распухшие от слез глаза, смятое платье, растрепанные волосы. Времени поправить макияж нет, да тебе и плевать. Ты знаешь, что Себастиан видел тебя и не такую. Хотя бы в ту ночь, когда лишил тебя девственности семь лет назад.       На пороге стоит ОНА. Эмили Кроуфорд. Невысокая, миловидная брюнетка. Большие серые глаза, слегка вздернутый носик, пухлые губки. Хороша собой, умна, образована. Журналистка, с которой Себ познакомился несколько месяцев назад на Комик-Коне, куда ты отказалась ехать опять же из своего каприза. Девушка, в которой ты не видела соперницу. А зря…       «Т/И? Вот ты где…» — протягивает она и делаешь шаг, — «Себастиан тебя обыскался. Ты так неожиданно ушла. Идем, нас все ждут!»       «Не думаю, что это хорошая идея. Не сейчас», — пожимаешь плечами и шумно выдыхаешь, — «не могу же я показаться гостям в таком виде!»       Чувствуешь, как слезы предательски подступают к глазам. В самый неподходящий момент. Эмили кладет тебе руки на плечи и обнимает, и ты плачешь, плачешь, плачешь…       «Ну, тише… все хорошо, дорогая. Я помогу тебе исправить это недоразумение», — она кивает на макияж, — «и мы пойдем в зал. Я налью тебе мартини. Ты успокоишься, и я вызову тебе такси. Идет?»       Ты отступаешь на шаг и с недоумением смотришь на свою соперницу. Ты готова поклясться, что еще никогда в жизни не видела таких печальных глаз.       «Эмили? Почему ты так мила со мной? Ведь… ты ведь понимаешь, что я люблю твоего будущего мужа?» — произносишь ты прежде, чем твой мозг успеет осознать, что говорить этого совсем не следовало. Девушка пожимает плечами, ее серые глаза наполняются слезами, и теперь уже ты обнимаешь ее, не понимая, в чем дело.       «Я не хочу этого…» — всхлипывает она, — «не хочу выходить замуж за нелюбимого мужчину. Но мой отец… он угрозами заставил меня принять предложение Себастиана. Иначе он отправит Итона за решетку. Но я не хочу… и делать больно Себу… вы этого не заслужили!»       «Эмс?» — до боли знакомый голос, который ты, без колебаний, узнаешь из тысячи, — «Т/И? Куда вы запропастились?»       Ты едва успеваешь отпрянуть от невесты своего возлюбленного, а она — смахнуть слезы. Себастиан с серьезным видом осматривает вас обеих и, сложив руки на груди, облокачивается на дверной косяк и прокашливается.       «Ну, я жду объяснений! Что за потоп вы тут устроили?» — его тон мягкий, а выражение лица меняется — он улыбается, — «чего это у вас такие кислые лица?»       Ты не отвечаешь. Пулей выскакиваешь из комнаты и мчишься на улицу, оставляя мужчину теряться в догадках о том, что же все-таки произошло.       Слезы снова душат тебя, но холодный воздух дарит такую нужную свежесть, и на душе становится легче. Спокойнее. Ты знаешь, что Себастиан вот-вот выбежит за тобой, попытается остановить, узнать, почему ты в таком состоянии. Нужно что-то делать.       Решение находится само собой.       На глаза попадается автомобиль, на котором ты приехала сюда несколько часов назад. Твой желтый Volkswagen Beetle, подаренный Себастианом в честь твоего двадцатипятилетия. Больше в шутку, но так полюбившийся тебе, что ты просто отказалась расстаться с ним, когда мужчина предложил обменять его на нечто более солидное.       Садишься на водительское кресло, пристегиваешься и заводишь своего «Жука». Мужчина выскакивает из ресторана и бежит к твоей машине, понимая, что в таком состоянии ехать ты не можешь.       «Т/И, постой…» — кричит он, но ты уверенно вдавливаешь педаль газа, покидая стоянку.       Мчишься домой — собрать вещи, купить билет и свалить подальше. В Сакраменто? В Сиэттл? Куда угодно, лишь бы не здесь.       На дисплее твоего iPhone появляется сообщение.

«Перезвони мне, когда будешь дома. Хочу знать, что с тобой все в порядке! Люблю, Себ».

      Хмуришься и сдерживаешься, чтобы не расплакаться еще сильнее.       Любит. Ага, точно!       По приезде домой набираешь короткое «Я в порядке. Дома» и, забросив мобильный куда-то далеко, ложишься на диван. Сил ехать в аэропорт у тебя нет. Отчаяние берет над тобой верх, и ты, свернувшись калачиком, засыпаешь в слезах.