От Маяковского

Снег не тает который день, Вдоль дорог накипев коростами, А во мне, как чумная тень, Всё по кругу: «От Маяковского». В интернете рассказов тьма: Правда-выдумка, сложно, просто ли… Только фразы Его «Письма» Забиваются в уши гроздьями. Как без пошлости мелких слов Пламенеет бровями рослыми, Как под гуканье поездов Содрогается ревность грозами. Через облако долгих лет Шлёт объятия перекрёстками, Крепко к сердца живой стене Припечатав стихами хлёсткими. И пощёчиной на ходу Прицепляет обиду острую, Оставляя в слепом бреду Зимовать эти чувства вёсные. Ровно спину держать привык, Чтоб вертеться горбатым хвостиком, Но любовь не ушла навек, Как заноза, щетинясь в воздухе. Ей начнут приносить цветы, Удивительные и пёстрые, И, как в первый, щемит в груди, С каждым новым: «От Маяковского». Нет возврата в ушедший день, Вдоль хребта пройдёт отголосками, А за эту чумную тень Шлю спасибо я Маяковскому.