Butterfly

Я о чувствах уже писала И кричала уже о боли, Только много ль, скажи мне, стоят Те стихи? В них и смысла мало. Ты понять никогда не сможешь Ни тех слов, ни души порывов. Мои чувства проходят мимо Твоего, что в вершинах, ложа. Если ты возведен до неба Своей гордостью, наглой спесью (Всем, что мало до смеха весит), Как туда докричаться мне-то? Я же, в общем, совсем простая, И себя не привыкла славить, И успехи мой мозг не плавят. Мне с тобой не сравняться, знаю. Да мне это ведь и не надо: Я люблю свой мирок задорный. Без тебя в нем едва ли больно, Без тебя жизнь не стала адом. Говорил о моих изъянах — Что любить их не каждый будет, Что найдутся и строже судьи — Кто сбежит, только лишь узнает. Но смотри, ты опять невежда. Я любима, люблю и верю, В мое сердце раскрыты двери, Ну а ты одинок, как прежде. Но победой хвалиться глупо, Не затем я слагаю песни. Изучила урок известный: Верить сердцу. Не фразам грубым. Сердце знает порой так много, Что важнее словесной фальши. А теперь я отправлюсь дальше, По моей — лишь моей — дороге. Август, 2019.