Butterfly

Где-то там есть дом, где всегда тепло. За прикрытой дверью не гаснет свет. Ты приходишь, чувством чудным влеком, Остаешься — в первый раз — ждать рассвет. Здесь обнимут ласково, будет смех И беседа тихая — до зари. Этот путь волшебный не без помех, Но коль будет грустно — ты говори. Меня ждет (оскалившись) дом другой. Вместо слова доброго здесь приказ, Здесь душа раскрошена в пыль ногой, Тонет в строгих правилах тихий глас. Я вхожу несмело, я здесь никто. Стать сильней хотелось. Смогу теперь… ...только позови под свое крыло — Я вернусь, ворвусь в ту чудную дверь! Будет слово греть и гореть камин. Я вернусь, а нужно-то лишь позвать. Убегу от сильных, но мертвых льдин… Только зова нет. Нет причин бежать. Мне б комочком спрятаться под крылом, Только я не птенчик и нет крыла. Я уже вошла в этот страшный дом И ищу хоть каплю того тепла, И зову тот дом, но уже не вслух: Та родная дверь все равно молчит. Перед новым страх мой почти потух… Я сама творю свой огонь в ночи. Не найдя души, я ее создам И теплом залью этот чуждый дом. Робко и несмело, тихо, по шагам Разжигаю пламя и улыбки в нем. Я несу тепло, как песок, в горстях. Дом наш не зову, не ищу уже. Да ведь и не знаю, где его искать. Дом тот не на картах. Он вот здесь. В душе. Март, 2017.