Butterfly

Порывы ветра бьют мне в спину, Раскаты грома за плечом. Давно пора бы было сгинуть, Но мне все беды ни по чëм. И мне по-прежнему двенадцать: Огонь тех лет во мне горит. Мы с жизнью бьёмся в диком танце, Где хват надёжен, как гранит, Где па, прыжки и пируэты Рождают страхи и мечты, Рождают боль и искру света, Что путь найдёт из темноты. Они во мне — и лёд, и пламя. Иначе, думаю, никак. А значит, дождь меня не ранит, А ветер лишь даёт мне знак. Я сотни раз себя меняла, Точила, словно острый меч, И укрывала одеялом, И волка ставила стеречь. Тот меч — мой стержень и опора, Мой дерзкий нрав и вольный дух, Свободен от чужого взора. Огонь, что вспыхнул и не тух. А одеяло — все кусочки, Что полюбились мне в пути: Улыбка, взгляд, шальная строчка — Всё то, что помогло расти И стать собой, и сделать выбор, И чьи-то жизни поменять. Как много тех кусочков было, И сколько предстоит ввязать... А что же волк? Мой верный спутник, Моя фантазия, мой мир. Он — образ самой важной сути. Он и творился, и творил. Вот это — я, и я бесценна, Священна для самой себя. Дождём прольются все проблемы, А я на дождь смотрю любя. Июль, 2025.