Юный ангел

Недавно в скудной статейке какого-то начинающего журналиста прочел о неком социальном опросе,который ученые провели среди населения самых различных городов. Главным вопросом был : "Какое место на свете вы считаете самым красивым?". Кто-то называл столичные города Европы,кто-то туристические страны,кто-то русские березовые рощи и т.д. Странно,что никто не назвал кладбище. Вот сейчас брожу посреди могильных плит,над которыми склоняются плакучие ивы,оплакивая покойников. Узкие тропинки,расползающиеся во всевозможных направлениях.Тишь и покой.Разве это место не прекрасно? Интересно то,что возле главного входа на кладбище располагается дорога,и как только переступил ты кладбищенский порог,то тут же от шума ее не остается и звука.Будто оглушили...и сердце так тихо встрепенется,и тоже стихнет,словно весь ты целиком погружаешься в небытие. И иногда хочется тут забыться,остаться на пару часов и послушать плач ив. Но нельзя.Работа,суета.Это 21 век,мы живем в нем,а значит должны ему соответствовать. Глупо не правда ли? Но тем не менее это так, и суета ни на секунду не отпускает нас из своих цепких лап,будто кошка. А вот и знакомая до боли могилка.Так редко я здесь бываю,но каждый раз,когда прихожу понимаю,что никакими силами вселенной нельзя вывести из моей памяти картину эту. Обветшалая лавочка рядом с надгробием.Из под уже устоявшейся земли растут тюльпаны.Говорят,что цветы сами выбирают покойников.Каждый раз,бывая тут, я в этом убеждаюсь.Цветы все за человека скажут,будь то красивые цветы - значит и душа у человека красивая,а если ж сорняк какой-нибудь,то и человек,как сорняк был. Сажусь на лавочку.Та чуть поскрипывает и наклоняется назад,видимо вес мой значительный. Усмехаюсь про себя.Ну здравствуй,мама.Как ты тут поживаешь? Лежишь себе...молчишь...Что снится?Холодно? Понимаю...Вот так и проходят воскресные дни мои.На кладбище,рядом с могилкой ее.И рад я тому,что могу вот так оторваться от города этого,дороги той,работы и вечной кипы бумаг. Уехать бы куда-нибудь в деревушку русскую,да так чтобы не было охоты вернуться в этот серый мир. Но нельзя.Видишь,мама,кем стал я?Эх,а была бы ты рядом,может и наставила бы на верный путь.Хотя мне хорошо...40 лет,я известный журналист,вот недавно в Японию звали статейку написать про политику их...Не поехал. Так и просидел я около часа возле могилки.Уже и домой пора.Поднимаюсь и тут... -Дяденька!Постойте!- оборачиваюсь на звук.Мальчонка.Лет двенадцати.С банкой какой-то бежит ко мне,могилы все огибая,спотыкаясь,но не падая. -Ну,чего тебе,малый?Быстрее давай,я спешу.- равнодушный голос взрослого человека.Вот во что люди превращаются. -Дяденька,возьмите борща.Бесплатно.-от удивления даже дар речи теряю. -Не нужно мне борща. - разворачиваюсь и иду к выходу. -Ну постойте!-догоняет.Разворачиваюсь и гневно смотрю на паренька. -Слушай,малый,я же сказал не надо мне борща твоего.Да и вообще чего это ты на кладбище с борщем пришел?На рынок иди и там продавай. -Да я не продаю ведь.-жалобный такой голосок.Я присел на оградку,решил выслушать.- Это обычай такой.если мертвец снится и просит чего,то надобно на кладбище с этим прийти и случайному встретившемуся отдать.Ну так вот мне отец приснился,борща просил.Хороший борщ!Бабушка варила.ну возьмите,а?Вам же не убудет... - А паренек,видимо деревенский.Эх,жаль мальца,ладно возьму. -Давай сюда борщ свой. - протягивает банку,горячий еще. - А ты сам откуда будешь? -Да я с Николаевки. Жил там раньше с бабкой,а потом отец с матерью решили в город уехать.Ну и уехали,и меня с собой взяли.- интересно мне стало.Решил я послушать,а сам в это время паренька изучал.светленький мальчишка был,глаза голубые-голубые,как море,и глубокие,но пустые какие-то,словно угас в них огонь.Весь в синяках,ссадинах,видать драться любит,и волосы белесые патлами торчат в разные стороны.Вырастет - от девчонок отбоя не будет,а сейчас пусть хулиганет. Я и сам такой был.А паренек продолжал рассказывать. - А потом родители ругаться начали,мамка все куда-то с утра уходила и до самого вечера.А я за сестренкой маленькой следил.отец на работе был.И вот однажды мать от нас и вовсе ушла,мол плохо ей с отцом.Он пить начал,да и спился.Меня бил.Потом бабка приехала да и сестренку забрала.А меня с ним оставила.Он бросить пытался,но печень у него отказывать стала.На боль жаловался,и пить продолжал,чтобы боль эта утихала.А потом какую-то тетку в дом привел,толстую такую,важную.Прям вся из себя.Вот она и стала с нами жить.А меня потом мамка забрала,отец ругался,но потом перестал.И вроде нормально все зажили,тетка эта - Оксана,отца пить заставила бросить.А я когда к ним приходил,то видел,что он прячет водку то в шкафу,то под кроватью.Он велел молчать и ей не рассказывать.Я молчал... -разговор этот настолько увлек меня,что я и забыл вовсе о времени,и о том,что надо мне на работу ехать.Внимательно вслушивался я в каждое слово паренька.а он все говорил и говорил... - и вот однажды встретил Оксану эту на улице,а она и говорит,что отец мол в больницу попал.Я мамке рассказал,и она велела к нему съездить.Поехал,а он там лежит желтый весь,пузо огромное,как шар. Белки глаз пожелтели,страшно мне стало.А он говорит,мол видишь,до чего человека водка доводит.не пей,сынок,не пей.И пообещал я ему,что пить не буду.Так вот мне однажды на празднике предложили,а я не стал.А отец мой еще долго по больницам ездил.Подержат его там с неделю,да выпишут,а выписывать нельзя было.Больной еще совсем.Мамка сказала,что они на себя ответственности брать не хотят.Я тогда не понял ничего,а сейчас понимаю.После больницы той,отец еще с пол года продержался.А я к нему редко захаживал,раз в месяц где-то.Да и то,чтобы он мне хоть чуток денег дал.А теперь жаль мне папку-то.Виноват я перед ним.А умер он осенью,ночью.Оксана говорит,что больно ему было очень,мол кричал постоянно,да как кровь у него из ушел да и носа полилась,так замолк.И больше не вздохнул. - на этих словах и паренек замолк.Смотрел он в землю,да слезы на нее полились,а я молчал,не знал чем утешить парня. Довел я его до дома самого,еще порасспрашивал. Оказалось,мать его теперь живет с каким-то мужиком престарелым уже,а сама молодая еще.И мужик этот парня невзлюбил,еще то,что сестра его в первый класс идет. и вот зашел мальчонка в подъезд свой,а я васильков купил,и возвратился на могилку мамину.Да и вспоминаю сейчас,как звонил я ей лишь раз в месяц,как приезжал редко на пять минут,как от еды ее отказывался,потому как спешил.А она ведь любила,ждала меня.Для стариков ведь единственная отрада - дети их.И написал я статью про матерей и отцов наших,про то,что оберегать вы их должны любой ценой,любите и жалейте их пока не поздно... А парня того я больше не встречал,Бог знает что с ним.Но вечером тем забрел я к могилке отца его и смотрю...ландыши там распустились.Чистые такие,невинные,как паренек тот...будто ангел...