***
Порой мне не хочется спать. Не хочу ложиться в обитель своей смерти. Каждый раз,когда смыкаются веки,передо мной возникает образ старого монаха, что выглядит весьма подозрительно. Обычно он подходит ко мне настолько близко,что его старческое дыхание пробивает мне нос, а тяжёлый хрип ударяет по коже. Его руки словно тяжёлые веревки медленно обвивают шею,оставляя чёрный след. Что же это? Грязь? Краска? Нет....Это кровь. Его кровь. Моя кровь.Моя кровь
21 марта 2019 г. в 15:27
Примечания:
Глава планировалась такой маленькой. Она является как бы предисловием для истории.