Я просто был

Как хорошо не думать ни черта, ни чувствовать и даже ненавидеть. В витринах отражается: вчера, с потрепанной обложкой Мартин Иден, две вывески — «Кофейня» и «Сбербанк». Рябит вода. Моргают светофоры. Толпа идёт, как будто на таран, стремясь урвать свою секунду форы. Я был не тем, а может быть не там — не соответствовал ни времени, ни месту. Молился и молчал не тем богам, не восходил к вершине Эвереста. Я просто был. Кормил залетных птиц, кидал в фонтан рубли и пил эспрессо, считал такси у Марриотт и Ритц, читал ночами Лондона и Гессе. Куда-то шёл и ждал пустой трамвай. Бежал. Дышал. Я просто жил на свете. Отчаянно желал увидеть май, и клялся о последней сигарете. Смотрел в огонь свечей и чьих-то глаз, Но не сгорал, а долго падал в бездну. Я не любил себя, себя боясь. Я просто есть, пока я не исчезну.