Твои серые глаза

      Я всегда боялась, что потеряю тебя. Что когда-нибудь ты перестанешь быть рядом, прижимать меня к сердцу, говорить тёплые слова и целовать, нежно и кротко, очень неуверенно, но при этом безумно мило. Боялась, что в те ночи, когда тебя снова задержали на работе, которой ты отдавался полностью, хоть и не любил это дело, больше не постучишься в дверь и валится в комнату с уставшим вздохом, поцелуешь меня, а после уснёшь, крепко обнимая мою талию. Я боялась, что ты, в те страшные моменты, когда моя психика убивала меня, не заберёшь лезвие из моих рук, не обнимешь и нежно-нежно начнёшь гладить по спине, вытирать слёзы с моих щёк. Ты писал обо мне стихи, которые грешили неровностью и тавтологией, но все равно были невероятно милыми и тёплыми, пропитанными нежными чувствами.       Ты любил меня, а я любила тебя. Красивая любовь, очень тихая и спокойная, тёплая и нежная, цвета старых книг низкого качества, купленных на блошином рынке у одной милой бабушки. Эта любовь пахла пряниками с джемом и чаем с мёдом, которым я тебя поила во время болезни.       Я с особенным трепетом смотрела в твои глаза. Они были серыми с светлыми крапинками. В них всегда светились что-то ангельское и трепетное. Я любила тебя, а ты любил меня.       Той летней ночью была гроза. Уже было два часа ночи, но ты до сихпор не пришёл с работы. Я терпеливо ждала, иногда звонила тебе, но он не отвечал. Волнение было не сильным, ведь я решила, что ты просто напросто забыл поставить телефон на зарядку.       Ещё через час я начала серьёзно нервничать. Я позвонила его коллеге, но та рассказала, что мой любимый ушёл домой примерно три часа назад. Страх превзошёл меня. Паника. Что с тобой? Где ты? Почему не отвечаешь?!        Я боялась потерять тебя.       Я проснулась от телефонного звонка. Моя голова лежала на столе, рядом была баночка валерьянки и стакан с водой. Неизвестный номер звонил мне уже тринадцатый раз. Я подняла трубку:       — Алло?       — Вы Анастасия Зощенко? — строгий голос заставил меня проснуться полностью.       — Да, это я, — прошептала я.       — Алексей Филатов, Ваш молодой человек, вчера, примерно в час ночи, попал под машину. Умер от внутричерепного кровоизлияния.       Я отбросила трубку. Нет. Нет. Нет. Этого не может быть. Совсем не может. Я сорвалась на крик:       — Нет!!! Не-е-е-ет!!!       Громкие всхлипывания вперемешку с криком. Я била себя, кричала от боли в душе, плакала и резала руки. Нет, ты не мог уйти. Не мог.       Я накинула на плечи кофту и вызвала такси в больницу. Больно. Грудь разрывалась от крика, от режущей боли, от слез и истерики. С порезов стекала тоненькая струйка.       Уже в больнице, когда я увидела твоё тело, боль прекратилась. Остались только твои глаза, все того же светло-серого цвета с крапинками. Ангельские глаза. В них застыло выражение задумчивости и некой усталости. Нежные серые глаза. Прекрасны, как жизнь, как свет, как ангелы.       Твои серые глаза были приоткрыты, но ты не смотрел на меня. И никогда больше не посмотришь. Ты лежал так тихо и спокойно, что казалось, что мы были на кладбище. Почему «казалось»?! Я ведь хоронила тебя и твои глаза.       Похороны прошли тихо. На них были лишь твои родственники и пару друзей. Я долго сидела возле свежей могилы и оплакивала её.       Почему все настолько плохо?! Ведь только пару дней назад ты был рядом. Я видела твою любовь. Почему так быстро ты прошёл эту грань между жизнью и смертью? Почему твои глаза похоронили? Кто посмотрит на меня так же, как смотрел ты?

Никто, кроме твоих погибших ангельских глаз.