Культура Бесконечного Вестерна

Старый новакид по имени Джим Антарес устало оперся о стойку. В баре было невыносимо жарко даже для его расы, хотя основная часть заведения находилась под тремя метрами пустынного песка. - Ух! – один из посетителей бара, авиан по имени Ачхотли, опрокинул высокий стакан ледяного виски прямо себе в горло. – Жара! - Просто невыносимая температура! – отозвался еще один апекс, до этого тихо играющий с фенероксом в покер. В баре повисла тишина. До Джима доносился только шелест карт да звенящий звук поставленных на стол стаканов. Где-то на улице набирала обороты песчаная буря. Это хорошо. Обычно, существа из плоти, стремящиеся найти укрытие от острых песчинок, заходили именно в бар старого новакида. А тут уж кто-нибудь обязательно подбивал их выпить, а затем начиналась цепная реакция, а потом пиксели сыпались в казну Джима звенящим ручьем… Заскрипела дверь, отвлекая Джима от мыслей. Он повернулся и его глаза, работающие по принципу плазменного телевизора, увидели невысокую тонкую тень, которая медленно вошла в подземную часть салуна. - Ого! – заинтересованный апекс с черным мехом улыбнулся двумя блестящими клыками. – Уж не ждал я здесь представителей вашей расы! Его удивление можно было понять: вошедший был хилотлом. Никто не ожидал, что океаническая амфибия, помешанная на созерцании и создании прекрасного, окажется на пустынной планете, да еще и в баре Джима. Легче было поверить в авиана–ныряльщика или в глитча–певца. - Да будет этот день добрым! – обратился хилотл к присутствующим голосом миссионера. Послышались какие-то неясные бормотания. Очевидно, никто не хотел оказать жителю глубин радушный прием. «Значит, это должен сделать я» - подумал Джим, протирая невидимые пятна на необычайно чистых бокалах. - Не пожелаете чего-либо заказать? – Антарес кивнул в сторону шкафчика, где рядами стояли большие бутылки со всевозможными жидкостями. - Физиологический раствор, если можно, - ответил хилотл на полном серьезе и присел за свободный стол. Джим тихо выругался и быстро приготовил нехитрый напиток, стоящий едва ли больше, чем килограмм песка на этой планете. Наверное, сегодня не его день, раз песчаная буря загнала в салун только миссионера-трезвенника с его неуместной вежливостью. - Что-то еще? – спросил старый новакид, когда тонкие пальцы амфибии взяли стакан и поднесли его к тонким фиолетовым губам. - Нет, благодарю. Хилотл неторопливо выпил легкую смесь воды и соли, а затем, вернув стакан бармену, подошел к стойке и оперся на нее локтями, хотя ему сильно мешали плавники. - Сэр? - Вы ко мне обращаетесь? - подозрительно спросил Джим у миссионера, окидывая его взглядом. Может этот беспечный проповедник скрывает под плащом револьвер или кинжал! - Да, сэр... – ответил хилотл таким тоном,будто снаггет, которого вот-вот пустят на плазменный харчо. – У меня есть несколько вопросов... - Каких именно? – бармен протер последний стакан и уставил свое шестиугольное тавро на хилотла. - Меня зовут Ямото Актинон. Я прибыл на эту небольшую планету, чтоб расспросить вас относительно вашей культуры, а также поговорить с вами об восприятии Прекрасного. Как коренной житель, вы могли бы немного поведать об ваших духовных ценностях и… Тут дверь снова заскрипела. На этот раз в комнате оказались пять новакидов с массивными бластерами в руках. Бластеры были выполнены в виде доисторических револьверов с Земли, но в отличие от последних стреляли они пулями из антивещества. «Это банда Билла» - спокойно заметил бармен. - Эй! – обратился к Джиму один из бандитов, грубо отпихивая хилотла. – Ты нам кое-что задолжал, Антарес. Мы вернулись, чтоб это взять. - Вы не получите ни пикселя, уроды! – ответил старый новакид. Длинный лазерный дробовик, мигом оказавшийся в руках Джима, превратил троих из банды Билла в оплавленные сгустки металла. Новакиды взорвались почти одновременно, громыхнув мини-сверхновыми над чувствительными ушами хилотла. Миссионер вскрикнул и отполз подальше, спрятавшись под один из столов. - Пожалуйста, не надо! – взмолился Ямото, но его крика никто не услышал. Громыхнули три выстрела. Пули разминулись со старым новакидом и три бутылки авианского клювофруктового вина аннигилировали в красных вспышках. Это разозлило Джима, который и так заработал за день меньше, чем обычно за час. Снова громыхнул лазерный дробовик и еще один новакид обратился в умирающую звезду, вспыхнув и погаснув навеки. Но он тоже не остался в долгу – одна из его пуль унюхала авиана, дремлющего в углу. Авиан вскрикнул и повалился на стол, так и не допив своей кактусовой водки. - Остановитесь! – снова взывал к новакидам миссионер. Снова его мольба была пропущена мимо ушей. Только последний новакид – Билл Бетельгейзе отстреливался из последних сил. Он тускло светился оранжевым цветом в темном углу салуна, но попасть в это самое свечение было делом не из легких. Бетельгейзе не раз приканчивал храбрецов, решившихся выйти из-за укрытия, чтоб прикончить его. «Но я не один из тех зеленых молодцов, которых ты пришил! – подумал Джим. – О, я гораздо разумнее их!» Джим незаметно махнул рукою. В тот же миг двое игроков, нырнувших под стол, поднялись, на этот раз, сжимая огнеметы. Их лица выражали насмешку над бандитом. - Вставай Билл! – крикнул старый новакид разбойнику. – На этот раз мои ребята все-таки слопали тебя. Я специально нанял двух амбалов, чтоб они без угрызений совести начистили тебе твою мерзкую рожу! Выползай! И Билл, заливая всю комнату непечатными ругательствами, выполз. С револьвером в руке и ужасным матом на плазменных устах. - Так просто не сдамся! – ответил он и выстрелил в фенерокса. Его выстрел, так и не попавший в жертву, был последним: огнемет апекса изверг длинную-предлинную струю пламени, убив Билла на месте и пропалив насквозь деревянную стену. Дым повалил из отверстия и черным туманом окутал помещение. - Кхе-кхе! – закашлялся Джим, отправляя контрольный выстрел в сторону вспыхнувшего Билла. – С Бетельгейзе разобрались, но…кхе-кхе!.. где этот…кхе-кхе!.. миссионер, дьявол его забери? - Я тут, сэр! – отозвался тихий голос откуда-то из угла. Через минуту возле стойки появился все тот же хилотл со слезящимися от дыма глазами. - Ну что? – спросил, откашлявшись, Антарес. – Поговорим о нашей культуре и Прекрасном? - Н-н-нет, спасибо, сэр! – едва не проблеял Ямото, косясь на истекающий кровью труп авиана. – Я прекрас-с-сно п-п-понял вашу культуру. Лучше подскажите дорогу к ближайшему кос-с-смодрому… - хилотл стал заикаться, особенно на шипящих звуках, словно какой-то дикий флоран и с испугом сжал тонкие дрожащие губы. - Вот тебе карта! – Джим протянул трепетавшему от шока миссионеру карту. – Транспорт дать? - Буду благодарен, с-с-сэр! - Мой гравитационный мотоцикл в конюшне наверху, - объяснил старый новакид, собирая осколки разбитых бутылок. - С-с-спасибо, с-с-эр! – произнес миссионер и быстро удрал наверх, его плавники так и сверкали в свете масленого фонаря. Джим сопроводил миссионера взглядом и печально вздохнул. Да, такова она, культура новакидов, не полюбившаяся никому, кроме ее обладателей. Культура дуэлей и салунов, бандитов и шерифов, огнестрельного оружия и ножей, опасности и приключений. Культура Бесконечного Вестерна, существовавшая столько, сколько новакиды себя помнят. А, может, даже и раньше, ведь дети звезд никогда не записывали свою историю…