Весной я вернусь домой

Наступила весна. На улице всё ещё снег, но уже заливаются звонкой трелью ранние птицы. Я иду домой, и улицы передо мною разворачиваются развилками и усеиваются ухабами, обрастают домами и магазинами, остановками и столбами. Куда-то суетливо спешат прохожие и едят машины, запутавшись в своём тревожном мятежном мире сигналов и знаков, пыхтя под паром своих токсинов и взгромождаясь мотором. А я никуда не спешу; я иду спокойно, и сознание моё воздушно и безмысленно, иду домой этой ранней холодной ничем не поменявшейся со временем весной, но всё же почему-то всё так же притягивающей своей необыкновенной простотой. Солнца нет на небе (ещё бы, ведь это только конец марта); вокруг пасмурно, темно, мокро, грязно и серо, скоро по прогнозам обещают дождь, что не радует, по крайней мере, меня. Просеивается характерная для весны атмосфера юности, пробуждения, чего-то на первые моменты внезапного, нового, неопознанного и невсеобщепринятого.