К ней

      Зайдет он, тихо включит свет.       Ярко стало в Тайнике,       А сколько там листов!       Натюрморты, пейзажи, лица...       Галерея, гордость их!       В слоях пыли и под тканью       Отдыхает там мольберт.       В центре зала, но без света       Совести в нём даже нет.       А под этой серой тканью смотрят с вызовом глаза.       Они шепчут : « Верю, правда.       Веришь ли ты мне? ».       Карие глаза дурманят,       Птица! Как же в них тонул!       И сейчас все так же тонет,       Старый пёс, бродяга тихий.       Только так он смог заметить,       Только так запомнить смог.       Понял, что они в разлуке.       Километры, города...       Ненавидит он всё это,       Ненавидит, но любя.       Где-то там, за горизонтом,       С новым солнцем каждый день,       Дрогают ресницы чьи-то,       Взглядом шепчут : « поскорей ».       Он торопится, он мчится,       Сквозь года всё так же ждёт,       Где-то дрогнет половица,       Это где-то, дом родной.       Запах сердцу милый.       Добрая улыбка. Утро.       Рядом смогут быть.       Вдвоём.       Встретят чудный день весны...       Мысленно по кругу.       Он здесь, она же дальше,       Понимает быстро,       Сердце сжимает боль.       Он — феникс, она — выше*.       И не их полёт в высоком небе,       цвета индиго.       Его запомнить смог! Прекрасна ностальгия.       Как лёгкое мгновенье, апрельский ветерок.       Опомнился он быстро,       И нету больше ничего.       Остался пыльный лишь Тайник,       внутри всё так же пусто.       Натюрморты, пейзажи, лица...       Ох, если бы он мог!       С лёгкой улыбкой,       Ностальгией в глазах берёт он в руку ручку и летят слова, как листья осенью гонимы.       Они нам не подвластны, они песок в руках !       Он пишет снова,       В третий раз.       И снова всё не то!       Летят листы,       Натюрморты, пейзажи, лица..       Ткань сорвана в ярости порыве,       Она летит к чертям.       — Привет, — он скажет грустно.       В ответ лишь тишина.       Но почему когда он любит, не знает как слова сложить?       Сказать простое : с днём рожденья!       Казалось меньшим для него, что мог ей он сказать.       Так много сделала она, так мало он..       Пусть, между ними километры,       Но не забудет по тому вовек,       Что в жизни его появляясь, дарила радость, яркий цвет.       И пусть дрожит рука,       Ей всё же он напишет.

О Птица, Как люблю тебя! Меня вообще ты слышишь?