небытие

      Я не был неуверен в себе или что-то такое, когда умирал.       Я просто понял, что с этим ничего не поделать. Да, я сдался, но любой бы сдался если бы прошёл через то, через что прошёл я. Ветер свистел в ушах, и в голове мелькнула мысль: «да, это правда закончилось». Через какое-то время после удара о землю я открыл глаза. Такого не должно было случится, как же та тьма и пустота про которую говорили философы? Так вот, открыв глаза я увидел светлую белую комнату. Передо мной находилась белая дверь с круглой ручкой. Пытаясь понять что же произошло, я не заметил как дверь открылась. В комнату зашёл маленький мальчик. Он был чем-то мне знаком. Беленькие кеды, испачканные шорты, синяя футболка. В голове как будто что-то щёлкнуло. «Это же я!» — подумал я тогда. И был прав, это правда был я. Только мелкий. А я восемнадцатилетний парень, одетый во всё чёрное как дурак стоял и пялился на себя маленького.  — Зачем ты это сделал? — вдруг спросил он (то есть я-мелочь). Я растерялся.  — Ну, так получилось, извини, — отвернувшись голову сказал я. У меня не хватило сил смотреть на это грустное милое личико, негодующим взглядом глядевшее на меня. Я не знал что делать. Не могу же я маленькому себе рассказывать все те ужасы, которые я пережил.  — Ладно, я понял, — сказал он (я?). — Я сейчас позову другого, раз со мной ты не можешь быть честным.       Дверь захлопнулась перед моим носом. Я снова запаниковал. «Где я? я мёртв? это ад? чистилище?» — мои размышления прервал тихое покашливание. Я оглянулся. И это снова другой я. Только здесь мне на вид лет четырнадцать. Цепь на шее, рваные джинсы, чёрная худи. Как раз где-то в таком возрасте я впервые подумал о смерти. Позже эти мысли преследовали меня всё чаще. Меня избивали дома, избивали в школе. Меня гнобили на тренировках карате. Даже я оказался врагом самому себе. У меня не было поддержки, не было обнадёживающего лучика света вдалеке. У меня не было ничего. Только одиночество. Хотя.  — Я знаю зачем ты это сделал, — прервал мои мысли четырнадцатилетний я. — Ты устал. знаю, но почему? Почему ты опустил руки? Почему не боролся до конца?  — В этом не было смысла. Счастливой жизни мне не видать как своих ушей. — с ноткой сожаления в голосе ответил я. В подростке, стоявшем передо мной, ещё не угас огонёк надежды. Он (то есть я) был уверен в том, что ещё чуть-чуть и я вырвусь на свободу. Но со временем этот огонёк угас. Тогда, на крыше. Ветер свистел в ушах. Я стоял на краю. Один шаг — и моим мучениям придёт конец. Один шаг отделяет меня от безграничной пустоты. Один шаг. И я сделал его. Девятый. Восьмой. Седьмой. Я считал этажи. «Прощайте». Наконец я уйду в небытие. Никаких проблем, ничего, только пустота. И тут я увидел силуэт на крыше. Она была в белой юбке, белой блузке. На лице всегда сияла улыбка. Но сейчас трудно разглядеть её лицо. Может, она плачет, понимая, что я совершил. Огонёк вновь загорелся в груди. Я осознал — она, она — единственный человек, что понимал меня, сочувствовал, помогал. Как я мог забыть о ней? Но уже поздно. Удар. Темнота. Небытие.