Когда выхода нет

POV Кира Я увидела в левом углу помещения картину, которая сразу привлекла меня. Это была картина Марка Шагала «Над городом». Она отличалась от других некой странностью. На картине были изображены женщина и мужчина, которые парили над городом. У меня не возникало этих глупых вопросов, как у других. Люди, подходя к это картине один за одним произносили : «Какая странная картина… И что художник хотел показать эти? Слишком авантюрно.» Я смотрела на этих людей с полным непониманием. «Пожалуй, из глупцов здесь только вы» - проносилось у меня в голове раз за разом. Меня совершенно не интересовало, что хотел показать автор картины, я не считала ее странной только из-за того, что она отличалась от других, ведь я сама такая… Меня больше волновало, с какими чувствами он писал эту картину, что заставило его показать все именно так. Я смотрела на картину, не отрывая глаз, она, пожалуй, была лучше из всех, каких я только видела сегодня. В один момент я поняла, что кто-то подошел ко мне слишком близко. - Отличная картина. Из всех здесь представленных считаю, что эта самая лучшая. - спокойным тоном произнес парень, который подошел ко мне. Я не любила разговаривать с людьми, особенно с незнакомцами, поэтому я продолжила молчать. - Забавно на сам деле наблюдать за всеми этими людьми. По ним ведь видно, что они ничего не смыслят в искусстве, но каждый норовит дать свою «особо важную» оценку, глупцы… - парень все продолжал говорить. - Пора идти, удачного дня. – он взглянул на свои часы и направился к выходу. Я обернулась, чтобы посмотреть, кто все это время вел со мной «диалог». Не сказать, что мне было интересно, мне вообще мало что было интересно, но я почему-то захотела этого. Я увидела худощавого парня среднего роста с темно русым волосом. Он шел довольно медленной походкой, хотя вроде, как и направлялся на какое-то дело. «Слишком интересный персонаж. Таких еще не встречала» Я постояла еще несколько минут и направилась к выходу. Выйдя на улицу, я сразу надела наушники и включила музыку. До дома я могла добраться двумя способами. Могла доехать на автобусе и дойти пешком. На автобус денег особо не было, вернее они были, но я лучше потрачу их на что-нибудь другое, поэтому выбрала идти пешком. Шла я не спеша, дел никаких у меня не было, да и домой возвращаться не особо хотелось. Лучше идти по людной улице, чем сидеть одной в четырех стенах. Отца наверняка все еще не было дома. Он обычной приходит только поздно ночью, а иногда вообще не приходит. Иногда мне кажется, что ему вообще все равно на меня. Что я есть, что меня нет. Он элементарно иногда забывает купить продуктов для меня. Конечно, зачем вообще держать мысль о своей дочке-якоре, которая только и мешает ему жить. Сам постоянно пропадает у любовницы, а может и не одной. Я пришла домой спустя час. К моему удивлению отец был дома. - О, привет, дочка. Как твоя выставка? – если бы я не попросила у него денег на вход туда, то он бы даже и не знал, где я была. Я вообще стараюсь ничего у него не просить, да и общаться с ним у меня желания нет. - Нормально. – я скинула верхнюю одежду и зашла на кухню. «Вот это да, он купил еды. Что это с ним? Новую бабу нашел?» - Держи, это тебе. – с улыбкой до ушей он протянул мне молочную шоколадку с клубникой. «Ух, блять, держите меня, я сейчас его убью» - я ненавижу все клубничное, что только придумали в мире, но я все же решила подыграть ему. - Спасибо, большое. – изо всех сил я выдавила из себя еле-видную улыбку. - Дочь, мне пора идти, на работе много дел. Приду наверно поздно, не жди. « Ага, работа, знаю я твою работу. Пф, ждать тебя? Да иди ты к черту, мудак.» - на каждое его слово я произносила у себя в голове десять. - Я поняла. - Ну, и отлично. Разберешь там продукты тогда? – он быстро накинул на себя ветровку, надел обувь и уже (видимо чисто ради приличия) ждал моего одобрения. - Угу. - Я ушел. – минута, его уже нет. «Отлично, просто замечательно» - я стала замечать, что я по большей степени разговариваю сама с собой, у себя в голове. Я не общаюсь ни с кем в школе, у меня нет друзей, не отвечаю на вопросы, да учителя и привыкли к этому. Дома тоже не с кем. Вернее есть, но я лучше всю жизнь буду молчать, чем заговорю с этим ублюдком. Грубо? Да нихрена. Он заслужил такое отношение к себе, никогда его не прощу. Не прощу за маму. Он довел ее своими изменами и она просто не выдержала. Все вокруг тыкали ей, что муж ее ходит налево. Она сначала не верила, а потом не знала, куда спрятаться от этой мысли. В один день этот черт начал высказывать ей, какая она хреновая жена. Что любая лучше ее. Разгромил полквартиры и ушел к очередной любовнице. А мама… А мама в тот же день вскрылась в ванной. Звучит ужасно, но я бы сделала так же. Она без ума любила его, а он… Я тогда была совсем маленькой, воспитала меня бабушка. Я очень любила ее, она была мне, как мама, но время идет и забирает вместе с собой людей. Забрало и ее. Мне было 10. С этого времени я живу с отцом, но в то же время без него. Бабушка перед смертью передала мне письмо, которое мама оставила специально для меня. Я до сих пор храню его. «- Она просила открыть его только тогда, когда ты будешь думать, что все потерянно, что выхода нет.» - бабушка заверила меня хранить его. Я храню до сих пор. Всю эту историю теперь знаю только я. Отец не любит что-либо говорить на эту тему, да и сам он выдумал себе другую. Строит из себя великого страдальца. «Жена умерла от болезни 16 лет назад, я такой бедный несчастный, да еще и с дочкой остался, охх, какой я бедный, пожалейте меня.» «Фу, блять, так бы и задушила голыми руками. Как у него вообще язык поворачивается такое говорить?» Я пообещала, что еще отомщу ему за все, что он успел сотворить за это время. Обо всем пожалеет скотина. Я убрала продукты со стола и пошла в свою комнату. Зайдя в нее, я закрыла ее на щеколду. Дома никого не было, но мне всегда было так спокойнее. Я включила музыку, обожаю слушать эмо-реп и слишком грустный хип-хоп, это прям мое все. Достала карандаши и альбом. Карандашей у меня было немного, да и альбом был уже старый, но я все равно рисовала. Я привыкла так жить. Эта грань бедности и равновесия в материальном положении уже была слишком мне знакома. Сначала я не знала, что мне нарисовать, но в голове сразу появился образ парня, который сегодня подошел ко мне на выставке. Я не видела его лица, поэтому это немного усложняло создание рисунка, но я начала рисовать, то что заметила в нем. Я нарисовала кофту ,в которой он был, джинсы и его кроссовки, которые он носил, видимо, не первый сезон. Наметила черты лица, волос, который был уложен в одну сторону. Все было готово, но вот лицо. Его я, увы, не увидела. Я так и оставила этот рисунок незавершенным. Еще несколько минут смотрела на этот рисунок и не могла понять. «Откуда он там вообще взялся?» Наши мысли абсолютно сошлись, поэтому я сразу поняла, что он не так прост, как может показаться. Уже вечером, ложась спать, я снова вспомнила про него. Я даже, кажется, начала заинтересовываться им, но быстро поймала себя на этой мысли и откинула ее. «Только попробуй, мне не нужны неприятности. Пусть идет к черту» Я не хотела этого признавать, слишком сложно. Впервые за многие года нашелся человек, который сумел обратить мое внимание на себя. «Слишком странный день, слишком много всего, слишком странно» - с этой мыслью я закрыла глаза и заснула. Конец POV Кира