idontwannabeyouanymore

я устала себя жалеть и скулить, как побитый жизнью дворовый пёс. всё, что было - прошло, все, кто были - ушли. серьёзно? я кружусь по квартире босая, роняя слёзы, и всё жду того принца, который меня спасёт. он обнимет меня, бесхозную, искалеченную, и наставит на путь, придерживая за плечи, все проблемы исчезнут, психозов не будет вовсе. тогда встанет вопрос: что же станет со мною после? искалеченное ведь тянется к искалеченному, я всегда ухожу от разбитых и изувеченных, я сама их в таких превращаю, и что же? что же? их попытки спасения - порезы на тонкой коже. их попытки спасти/сь до смешного выглядят жалко. даже палка стреляет, я держу её, эту палку, и мне всё ещё дико нравится загонять себе в грудь ножи. «ты хотела чудес? что ж, милая, чудеса равнозначны лжи»