Сломанные крылья

Тебе только десять. Ты дышишь с Землей в унисон, Весь мир необъятный в хрупких твоих руках. А ночью, при звездах, чудесный ты видишь сон: Про солнце и небо, про крыльев широких взмах, Про радость открытий, свободу и смех в груди, Про близкого друга, с которым делить тепло. Ты твердо уверена, что на твоем пути Найдется однажды родной и прекрасный Он. Тебе восемнадцать. Ты веришь в добро и свет, Но только слабее: так много всего стряслось. Кого-то родного как не было, так и нет, Да ты и не ищешь. Другой на губах вопрос: В чем смысл свершений? Какой будет вклад весом? А вдруг, как и многие, ты не найдешь свой путь? Всё чаще кошмаром врывается новый сон: Себя не найдя, ты стала во тьме тонуть, Он рядом, тот самый — да только совсем не тот. С брюшком и небритый, тянет тебя на дно, Ему твои смыслы как технику — сборник нот. Ты смотришь тупое, без всяких идей кино. Тебе тридцать с лишним, и сбылся твой страшный сон: Глаза открывая, ты даже не споришь с ним. Брюшко из-под майки — такой, говорит, фасон. Он пахнет как отчим, который сломал твой мир. Ты так утомилась — нет слов, чтобы всё сказать, Напишешь в тетрадке: «Какое же это дно. За дверью закрытою в ванной стихи писать — Лишь это осталось. Осталось оно одно». Апрель, 2020.