Сломанные крылья

Я бреду по пустынным улицам. Вечер смыл дождём всех прохожих. То на лето едва ль похоже: Тучи серой хламидой грудятся, Стылый воздух кусает кожу. Замечаю я факт неведомый: Круглосуточных мало нычек. Правда, я не великий сыщик: Путь случайный взяла — и следую. Как та девочка, но без спичек. Замерзаю во тьме безжалостной, Не от капель, что льют снаружи — Изнутри отравляет стужа, Что лишает осколков радости. Это хуже. Намного хуже, Чем простуда, озноб, больничные, Чем компресс и чаёк с малиной. Этот недуг до жути длинный, И хоть чем бы себя ни пичкала, — Не имеют лекарства силу. Я бреду под дождём без зонтика, Как в рисунке, что даст психолог, Если тьме победить позволить — Вены вскрыть или прыгнуть с бортика. Дождь грустит, человек — весёлый. Человеку уже не тягостно, Человеку всё стало ровно. Он в тумане завис укромном, Недоступен тоске и ярости. Недоступен своим укорам. Но теплу недоступен тоже ведь. Глупым шуткам, чужим объятьям. Мне бы это хотелось спрятать Глубоко-глубоко под кожею, Где ни тьма, ни смерть не достанут. Где неважно, прошло ли, сгинуло, Утонуло ли в тьме незрячей, — Чувство будет живое. Ярче И теплее. Почти всесильное. Жаль, что в жизни всегда иначе. Пробираясь сквозь лужи чёрные, Возвращаюсь в ночи я к дому. Там не встретит никто, я помню, Не шепнет ничего на ухо. Там лишь мысли мои обречённые. Но зато там хотя бы сухо. Июль, 2023.