Мой любимый интерн или от ненависти до любви один шаг

POV Gerard. Ну и зачем этот мелкий идиот начал лезть к Майки? Чего он хотел добиться? Черт, если он хотел заставить меня ревновать, то у него все прекрасно получилось. Дожили, бля. Я ревную своего интерна к другому своему интерну, при том, что последний — мой родной брат. У меня совсем крыша едет. Однако, вопрос остается все тот же... С этими мыслями я шел по темной улице, которую освещали лишь пара фонарей, роняя слабый белый свет на покрытую снегом землю. Крупные хлопья снега выгодно выделялись на фоне темно-синего неба, звезд на котором не было видно. Легкий ветерок дул в лицо, заставляя чуть морщиться и жмурить глаза от летящего в глаза снега. На часах было уже полдевятого вечера, а на улице людей не убавилось... Дети, гуляющие с семьей, милые парочки держались за руки, а я шел один. Ну, меня это и не особо задевало даже. Сейчас я думал не только о сегодняшнем случае. Но и о словах Майки. Он сказал, что я изменился.. А ведь он и раньше всегда замечал это. И знаете, он прав. Я действительно изменился. И веду себя странно. Как последнее хамло обращаюсь с Фрэнком, а когда прихожу домой, погружаюсь в мысли о нем же и не только. Я стараюсь скрывать ту сентиментальность, которая засела где-то глубоко в моей душе и постоянно вылезает, когда я остаюсь наедине с собой. Конечно, я понимаю, что чувств уже не скрыть. Все все знают. И Хейли тоже, да. Это самое страшное. Но речь не об этом. Речь обо мне, как о сопливой пятнадцатилетней школьнице. Меня самого это жутко раздражает. Порой я готов себе в лицо треснуть за то, что весь такой чувственный. Хотя при Айеро характер резко меняется сам. Я как будто становлюсь другим человеком. И мне это очень нравится. Да, мне нравится ругать его. Ну, то есть..Эмм..как подопечного. Ну а как еще? Кроме как на работе мы нигде не общаемся. Честно, я не знаю, что за фигня со мной происходит. Какое-то стремное раздвоение личности, что ли? Да, похоже на то. А вообще, пусть. Буду вести себя как последняя сучка. Тем более, на Фрэнка есть, за что покричать. Пока я пытался переварить кашу в моей голове, не заметил, как и до дома дошел. Достаю ключи из сумки, пара поворотов — дверь открыта. Зайдя в квартиру, сбрасываю с плеча сумку, оставляя ее прямо около входной двери и, скинув обувь и куртку, прохожу в комнату, устало падая на незаправленный диван. Взгляд упирается в потолок, а мысли в кирпичную стену. Тупик. Я сам себя запутываю. И его тоже. Черт. Но то, что он действительно нравится мне — чистая правда без каких либо смутных сомнений, иначе стал бы я стоять у двери и караулить, как какой-то одержимый придурок? А хотя, так оно и было, в общем-то. Лениво поднимаюсь с постели и снимаю с себя джинсы и рубашку, аккуратно складывая в шкаф. Натянув на себя какую-то футболку с героями комиксов, как у шестилетнего мальчика и какие-то первые попавшиеся штаны, подхожу к зеркалу. Улыбнувшись своему же отражению, провожу рукой по темным волосам, убирая выпавшие пряди с лица, а затем, чуть повернув голову в сторону, прищуриваю глаза. М-да..думаю, тот таксист не зря назвал меня «красавицей». Для двадцатилетней студентки выгляжу я неплохо. Глупо хихикнув своим же мыслям, тяжело выдыхаю и, развернувшись, иду в торону стоящего напротив зеркала компьютерного стола, кусая губы. Тупая привычка. Немного подождав и покопавшись в системных файлах, захожу на страничку Фрэнка в Фейсбуке. Она сохранена в закладках. Спросите, зачем? Там много его фотографий, все просто. Включив на фон первую попавшуюся песню, беру в руки то, чего не брал уже как месяца два. Карандаш и альбом. Мне всегда нравилось рисовать, многие говорили мне, что у меня талант. Я, конечно, хвастаться не люблю, но и отрицать тоже не буду. Мне нравится, как я рисую. Помню, как вечерами только и делал, что изводил карандаши один за другим, а сейчас..а сейчас как-то лень. Я стал сильно уставать на работе, да еще и все это навалилось сразу...Ну, ладно, я не один такой несчастный. Недолго думая, щелкаю левой кнопкой мыши на любое случайное фото. Перевожу взгляд на экран монитора и невольно улыбаюсь. Думаю, все сразу поняли, кто там, на фотографии. Все тот же невысокий парень с зелеными глазами, по-детски милой улыбкой, тату и пирсингом в губе. По нему и не скажешь, что ему больше семнадцати. Сосредоточившись, провожу карандашом пару первых линий, потом еще несколько. Штрих за штрихом, линия за линией, из которых получается практически точная копия фото с экрана монитора. Мелодичная музыка сменяла тяжелую и наоборот, продолжая играть в случайном порядке, создавая атмосферность и «давая» мне вдохновение. Я перевел взгляд в угол экрана. Время уже половина одиннадцатого. Время пролетело сверхбыстро, засиделся я. Увлекся, точнее. А завтра снова на работу. И опять эти лица..и опять Фрэнк, и снова мы будем ругаться с ним, к чему я привык уже. Хоть он мне и нравится, но он та еще заноза в заднице, чтоб он был неладен. Еще немного посидев и тупо попялившись в монитор, я вырубил систему и оставил незаконченный портрет лежать на столе вместе с парой карандашей. Ложился спать я с мыслями о том, что сам себя не понимаю и о том, какую рубашку лучше завтра одеть. Хотя вторая проблема волновала меня гораздо меньше первой. Майки знает, сам Фрэнк знает, Хейли знает...да блять, кажется, вся больница уже знает! А если я и ошибаюсь, то боюсь, мои опасения могут подтвердиться... P.S. не смотря на мои старания, извиняюсь за то, что глава маленькая и не очень интересная.