Тайна моей весны

      Тогда было тихо, в общем, как и во все предыдущее и последующие дни. Он сидел на старой скамейке, которая много кого и чего повидала в своей жизни. В его голове лениво летали всякие мысли, например, о том была ли эта лавка здесь, когда его еще не было или, например, сидел ли еще кто-то на ней так же долго, как он. Был уже поздний вечер. Густая и холодная темнота разбавлялась светом от фонарей и окон многоэтажного дома. Он вынул руки из карманов, на землю жалобно упала прозрачная почти пустая бутылка, которую он зацепил локтем. «Да еп твою», — прохрипел он, наклоняясь за ней.       Руки снова вернулись в карманы за пачкой сигарет. Зажигалка два раза чиркнула, нарушив тишину, которую казалось нарушать было нельзя. Он закурил, откинувшись назад, облокачиваясь о край стола. Ему казалось, что каждый раз, когда из его легких выходила очередная порция едкого дыма, на душе становилось легче. Так только казалось. Он захотел сделать долгую-долгую затяжку. Такую, под конец которой начинает кружится голова и «воспламеняются» легкие. Он вдыхал до предела всего объема, а, поняв, что больше не может, задержал дыханье, чувствуя, как темнеет в глазах. Дым осторожно выходил из его рта, но стоило ему ускориться, как парень зашелся громким кашлем, который, наверное, слышал каждый житель дома, несмотря на то, что они находились за закрытыми окнами. А ведь он знал, что так будет, потому что ни раз испытывал свои легкие. Знал. Почему тогда не знал, что случится такое? Почему не знал, что все так закончится? Рука с сигаретой замерла. Если бы знал, то обязательно что-нибудь сделал, чтобы предотвратить распад союза. Внутри парня пробегала мелкая дрожь. Если бы знал, то ни за что бы не сказал им такое. Если бы он был таким же как Он, все бы вернулось. Если бы… Он схватился за голову, чувствуя, как дрожь только усиливается. Почти сгоревшая сигарета выпала из трясущихся пальцев на грязный песок. Кажется, ему никогда не было так больно. Неужели и вправду такое бывает, когда все рушится в один миг? Да он и представить никогда не мог, что это произойдет с ним. Что он сделал не так в своей жизни, чтобы получить такое? Из мыслей его выдернул чей-то сиплый голос. Он оторвал руки от головы и посмотрел на незнакомого мужчину. — Парень, ты в порядке? — Да-да, я в норме, — ответил он, спотыкаясь через каждое слово из-за дрожи. Россия встал с места и поспешил уйти прочь. Ему было не очень хорошо из-за темноты, которая, кажется, схватила его за руки и пыталась утянуть куда-то назад, обратно в кусты. Он бредил. Ноги сами донесли его до дома. Только возвращаться туда совсем не хотелось. Он не стал включать свет, когда переступил порог квартиры, потому что было страшно видеть одинокую полупустую мебель, которая так о многом напоминала. Через темноту, наощупь он добрался на кухню, сел на стул и замер. Было тихо, только в голове шумело. Вереница мыслей закручивалась в тугой клубок, образуя ненависть к себе. Как же он себя ненавидел. А если бы его вообще не было, то все были бы счастливы. Он – ошибка. Когда его глаза различили во мраке очертания кухонного ножа на столе, парень стиснул зубы. «Если бы не ты…», — эхом раздавалось в голове. Рука хватает холодное орудие и лезвие надавливает на кожу предплечья, но тут же замирает. «Если бы не я…», — говорит он вслух и…